CLAQUE QUENTE

Por que não vamos à final

2006-07-06T15:42:00.000+01:00

Do que vi (e já vi outra vez) alinhei três razões para a selecção nacional não ter ganho à França.

1 - Deco vs. Zidane. O médio criativo da equipa nacional não existiu. O médio criativo da França jogou a bom nível.

2 - 'Meio' penalty. Thierry Henry foi inteligente ao ter procurado o mais possível o pé de Ricardo Carvalho, que já estava no chão quando se deu o contacto.

3 - A lesão de Miguel. Parece sina o que se passa com os defesas-direitos nos jogos decisivos com a França. Em 1984 Veloso lesionou-se, teve que ser substituido, e quando Jaime Pacheco - que tinha secado Platini durante 100 minutos - deu o berro já tínhamos esgotado as substituições. O decisivo jogador do Portugal-França de 2000 dá pelo nome de Abel Xavier e era.. defesa direito. Ontem, quando era preciso pôr no campo (por exemplo) Nuno Gomes, tal já não era possível, porque se tinha queimado uma substuição na lesão do lateral direito Miguel.

O primeiro

2006-07-03T23:35:00.000+01:00

Segundo, terceiro, quarto.
Décimo quarto, quadragésimo, centésimo trigésimo oitavo.
Sei o que quer dizer tudo isso, passei por lá. Lugar primeiro conto-o um par de vezes na vida e lembro o que então senti.

Ficar em primeiro é diferente. Do segundo ao último vai o mesmo quilómetro que separa 'vices' de campeões. O vencedor tem a graça, o segundo é o primeiro da desgraça.

A raça humana inventou o desporto para que as verdades absolutas não doessem tanto. No desporto é tudo ou nada, na vida nem sempre é assim. É também por isso que Kevin Keagan, um grande médio de ataque inglês dos anos 70, disse um dia o que sentia quando estava - digamos assim - no emprego: "Ninguém como nós tem 70 mil pessoas a aplaudir quando está a trabalhar bem".

Fiquei, como disse, poucas vezes em primeiro. Mas não esqueço.

Sofro de xôvinofobia

2006-07-03T19:57:00.000+01:00

Já não bastava os italianos irem à final como ainda temos de defrontar os pascácios sub-saharianos a modos que armados em franceses.

Confesso. Sou xôvinofobista desde pequenino. Ou seja, não gosto de franceses, sejam eles as senhoras de Rennes mal depiladas, sejam os cromos marselheses de arroto fácil. O país (com letra pequena) que pior uso dá na Europa ao sabonete não me conquista em nada. Não gosto de Paris, cidadezinha porca onde um alemão construiu um torre à beira da gente mais bera que conheci no Planeta. Não gosto de Bordéus, terra onde se diz que há vinho - e eu vinho nunca vi melhor que o do Redondo ou de Murça. Não gosto de San Jean de Luz, onde o queijo fede e a muralha etarra tem acolhimento. Não gosto da comida nem dos bistrots armados ao fino que não são. Mas acima de tudo não gosto do cheiro a merda que perpassa o país inteiro.

Um dia caí na asneira de comer uma francesa. Foi o mais perto que estive do esquentamento em toda a minha vida. Era porca. Chamava-se Françoise (e é a primeira vez em 47 anos de vida que revelo um acontecimento extra-matrimonial). Xô com elas. A gaja queria ser papada num comboio, nunca vi coisa assim, ainda tive tempo e mérito de a levar para uma pensão da Almirante Reis. A racha da monstruosidade feminina 'tri color' adorou. Uma queca de que não me orgulho.

Os franceses que, sem razão, nos estragaram o País (com letra grande) no princípio do século XIX são umas bestas. Eu, que sou ferozmente contrário à emigração e ao colonialissmo, quero que os franceses se percam.

Portugal vai ganhar. Não porque mereça. Mas porque é necessário à Humanidade que esses mercenários entrem no capítulo do esquecimento.

Simão

2006-07-01T03:43:00.000+01:00

Sobre ti, Simão,
Erguerei a bola que sobra à esquerda deste campo
O drible penso, quando num momento
Cansas o vão defesa que de ti se acerca

O tempo é quase agora
E então (porque é a hora)
Sentes que a verdade dessa bola vai ao centro
E o chuto te contempla

Olhas, preparas
acreditas numa causa nossa
O drible não compensa se a bola nos outros não der mossa
Vai de cabeça erguida aos pés que te acrescentam

E faz um golo

Daqui a nada

2006-07-01T03:39:00.000+01:00

Pelos campos do mundo senha e signo
ele não desiste e nunca se repete
E em cada rua é um menino
de camisola número sete

Pelos campos do mundo seu nome é quem nos diz
ele corre e finta e dribla
e com seus pés
pelos campos do mundo escreve o seu destino.
Por isso diz-se Figo e é um país
com ele o sonho é português.

(Manuel, poeta, jogador de futebol)

Um gentleman no país dos hooligans

2006-06-28T18:06:00.000+01:00

No meio da algazarra mediática que os bretões engatilharam contra a selecção lusa, este senhor veio dizer o que importa: 'Claro que Portugal é uma equipa com fair play. Estive cinco anos em Portugal, conheço muitos jogadores, muita gente, é um país que adora futebol'.

É sueco e adepto do Benfica

Utopia ou benfeitoria

2006-06-28T02:37:00.000+01:00

Nasci filho de funcionário público, belenense não registado, ele próprio entrançado à nascença de Pai maçon e Mãe legionária. A criação fê-lo distante das contendas e o mais longe possível das militâncias. A ele lhe devo, em grande parte, nunca ter conseguido ser deste ou daquele, e mesmo benfiquista apercebido por dote não me apraz a incondicionalidade. Sou de ninguém e quem é por mim sabe disso. Leio, registo, observo e às vezes acompanho. Mas nunca vou por aí.

Tenho da história da Pátria o meu próprio entendimento. De lhe ter fugido quis. Não fui. Problema meu.

Agora, no alter-ego dos anos que já vivi, sinto-a no bolso e no assentimento como se de uma companheira feiosa mas compincha se tratasse. Já não vale a pena o divórcio, já é tarde. Tenho que a aturar para o resto da vida. Mesmo se a vizinhança é a mesma de sempre, foleira, e o mal-estar combina com uma enorme necessidade de passar a fronteira.

O meu Pai escarneava dos emigrantes, exaltando aqueles que nos anos 30 quiseram ficar por aqui. Servidor do Estado que era então nascente, o homem em causa acreditou na hipótese lusitana. Acabou no dia em que o Delgado era amarelo e o Tomás era branco. Depois fez-me, e pensou, erradamente, que os filhos podem redimir os pais.

E esta é a vontade que eu tenho de fazer, fazer, fazer.

Bem feito.

As duas Espanhas... ou o 'dois em um'

2006-06-27T20:12:00.000+01:00

Do lado de lá da fronteira acho que a esta hora está toda a gente de acordo. Uns dirão 'Arriba España', outros 'No pasarán'. Mas a verdade é que desejam a mesma coisa

E a verdade é que eu estou com eles. Com quais? Ora, com eles.

Ucrânia

2006-06-26T22:44:00.000+01:00

Parabéns Ucrânia! Em Portugal, hoje à noite, os melhores imigrantes de que há memória por estes lados vão estar felizes.

Os 'nestlés-relojoeiros' foram para casa. O futebol, meus toinos, não é como na vida: a previsibilidade vale menos que a fantasia. Pena é não terem levado os 'spaghetis' convosco.

Não se pode ter tudo.

À italiana

2006-06-26T17:57:00.000+01:00

Um penalti inventado, já em tempo de descontos, foi o suficiente para pôr a Itália nos quartos-de-final do 'Mundial FIFA 2006'

Estes gajos são um perigo: da última vez que me recordo de um escândalo da dimensão do actual ter assolado o futebol italiano eles a seguir foram campeões do mundo. Isto em 1982. No Campeonato da Europa de 1968 apuraram-se para a final (em casa)por moeda ao ar, uma coisa inaudita mas em voga na época. No Campeonato do Mundo de 1938 ganharam 4-2 à Hungria na final porque o guarda-redes magiar levou à letra o telegrama que Mussolini mandou aos seus jogadores aconselhando-os a 'vincere o morire'. O tal de Szabo era uma boa alma e tinha dificuldades de interpretação de slogans fascistas pelo que deixou entrar um bom par de frangos. No campeonato do Mundo de 1934 conseguiram a proeza de nomear o mesmo árbitro para o jogo da meia-final e da final, nas quais participaram.

Safa!!

Analiticamente

2006-06-26T15:28:00.000+01:00

1 - O senhor Ivanov, com a prestimosa colaboração dos jogadores da terceira e da sétima melhores selecções do Planeta - ver ranking da FIF(i)A - estabeleceu ontem um novo recorde global: nunca, num jogo de Campeonato do Mundo, tinham sido mostrados tantos cartões amarelos e vermelhos. No final do jogo, numa inaudita declaração, o chefe da matilha (um tal de Blatter) cascou no homem. Eu, francamente, poucos erros lhe vi. Talvez a expulsão do Deco seja exagerada, mas fora isso o gajo viu tudo. Aos holandeses sarrafeiros e aos portugueses espertalhões só lhes podia acontecer o que aconteceu.

2 - A F. é testemunha. Mal o Costinha levou o primeiro amarelo fartei-me de berrar com o Scolari para que tirase o rapaz e metesse o Petit, mas apesar de ter voz grossa os meus gritos ainda não chegam de Algés a Nuremberga. Passados minutos foi o que se viu. A visão do Scolari, como treinador de campo, continua a bom nível... Nossa Senhora do Caravaggio lhe valha e a nós também.

3 - Sem Deco, vai ser o bom e o bonito para derrotar os ingleses. Mas é possível.

Fiquei na mesma

2006-06-23T21:18:00.000+01:00

Um camarada de profissão, que nunca janta sozinho às quartas e que é pouco entendido em bola, desabafou ainda há pouco: 'Eu hoje sou a favor dos pretos'. Pronunciava-se o 'sapiens cinefilus' sobre o jogo de futebol entre a França e o Togo........

Serviços mínimos

2006-06-21T17:08:00.000+01:00

Ganhámos. Não jogámos um cu. Tivémos sorte. O México esteve meia-hora a jogar com dez. A continuar assim domingo é fim-de-festa. É pena.

Scolari esteve igual a si próprio. Não faz a mínima ideia do que é liderar uma equipa em campo. Dizem que é o rei do balneário. Pois então não devia sair de lá.

Argentina ou Holanda? Prefiro a Argentina.

A final que eu não posso ganhar

2006-06-19T02:55:00.000+01:00

Duas das cidaddes mais corruptas, bimbas e desinteressantes dos Estados Unidos têm neste momento as respectivas equipas profissionais a disputar a final do campeonato norte-americano de basquetebol, o mais importante do mundo. Se eu tivesse que escolher 50 cidades estado-unidenses para visitar, de certeza que Miami e Dallas não estariam entre as minhas preferidas. Ninguém com um mínimo de decência, sentido da virtude e entendimento estético pensaria alguma vez pôr o pé em semelhantes espeluncas.

Pergunto-me: que é feito de Boston, Nova York, Filadélfia, Chicago, Detroit, Seattle, Sacramento, Phoenix, Utah e todas as outras equipas de terras onde há gente (quase) normal? Porque raio de merda tem que ser Dallas e Miami a disputar a final do meu jogo favorito, o único que alguma vez, enquanto desportista, pratiquei com algum brilho?

Deve ser culpa do Bush, que é texano e que recolheu votos em barda dos merdosos floridinos. Só pode.

Admirável Mundo novo

2006-06-18T20:42:00.000+01:00

Eu não tenho nenhum problema com os erros dos árbitros. Acontece, é humano. Já me chateia mais quando os gajos roubam descaradamente. Não tenho, aliás, nenhuma dúvida de que metade dos que escolhem profissão de juíz, seja num tribunal ou num campo de futebol, sente sede de justiça, enquanto a outra metade quer é sentir uma estranha e perversa volúpia de discricionaridade. Juízes que não prestam e que deviam estar atrás das grades há, aliás, mais no foro cível e criminal do que à beira da relva. Adiante.

Mas o que é absolutamente inadmissível - e aqui me trás - é a censura que a FIFA está a fazer dos lances polémicos. Não é novidade, mas a coisa está a piorar neste Mundial. Repetições televisivas são praticamente proibidas, a não ser que a decisão do árbitro se demonstre correcta a posteriori. O despudor máximo ocorreu ainda há pouco, quando a França marcou um golo limpo à Coreia que o árbitro não viu, acreditando que a defesa 'a la Baía' - ou seja, já dentro da baliza - era válida. A censura atingiu foros de crime.

O que é pior é que quem está por dentro disto sabe a 'razão' aduzida pelo bando de malfeitores que comanda a FIFA para não dar as imagens a que temos direito: é para não acirrar os ânimos dos adeptos. Ó meus, o que vocês ainda vão conseguir é que os adeptos como eu deixem de ver futebol e se passem de armas e bagagens para o râguebi, por exemplo, onde o árbitro explica 'urbi et orbi' a decisão que tomou.

Quando se começa a esconder a verdade com medo do povo o fim está próximo.

Lusofonia

2006-06-17T02:42:00.000+01:00

Andava doido para encontrar quem usasse manta destas. Hoje encontrei. Sara Tavares deixou-me de boca aberta. O crioulo mais sentido, mais consequencial que a suave saga lusitana temperou foi hoje à praça na RTP2. A miuda cabo-verdiana, que ganhou o 'Chuva de Estrelas', sabe do Império tudo o que é preciso. E diz que o fado é óptimo, e que o Brasil vem secundário, e que a morna pode ser mudada e que Moçambique também conta. Hoje aprendi de Santiago até Alfama tudo o que a Alma sabe e a pele consente.

A mulata pôs-se no meio da bandeira e eu tenho honra em falar a língua em que ela canta. É desta gente que se faz a Lusitânea.

O Mundial dos fora-de-jogo e das barreiras

2006-06-16T14:34:00.000+01:00

Eu já andava desconfiado, mas o Campeonato Mundial de Futebol (e não o 'Mundial FIFA 2006', que coisa tão bera) que decorre actualmente tirou-me as dúvidas. Já não se usa roubar ou inventar penaltis. Agora, trio de arbitragem que se preze rouba ou inventa foras-de-jogo, para além de mandar às malvas a regra dos 9,15 metros de colocação das barreiras na marcação de livres.

Toda a gente sabe que árbitro que chega à FIFA detesta futebol. Como tal, quanto menos golos houver melhor. Na dúvida - e ao contrário do que mandam as regras - marca-se fora-de-jogo nem que o atacante esteja um mílimetro à frente do último defesa. E como os erros de paralaxe dos juízes-e-linha são mais que muitos (e estão mesmo cientificamente provados), lá vai bandeirinha ao alto, por tudo e por nada. Como é que se pode marcar um fora-de-jogo quando eu, às vezes, depois de duas ou três repetições, ainda não tenho a certeza?

A história das barreiras é outra que tal. Os senhores do apito politicamente correcto, sempre que o livre é frontal não conseguem alinhar os defensores a mais de 8 metros. Ou seja, os marcadores de livres, que andaram a treinar para atirar segundo as regras, vêem os seus intentos gorados, porque o ângulo é insuficiente.

De resto, até gostei do Equador.

E por hoje é tudo.

Pensamento do dia

2006-06-15T20:50:00.000+01:00

Quando a mediocridade impera um tipo acima da média precisa de cunhas para atingir o topo

Selecção Nacional

2006-06-13T17:03:00.000+01:00

Você é o chamado 'show de bola'. Para si ganhar não é suficiente. É indispensável fazê-lo com arte. Gosta de ser o centro das atenções e de impressionar tudo e todos com as suas habilidades. Vive a vida descontraidamente e nunca faz drama, mesmo que surja uma situação mais delicada. É optimista por natureza, mas quando não consegue o que quer cai o carmo e a trindade e é um drama de novela!

Este passatempo é um bocado lorpa. Eu, o Brasil? Era bom, era...

O pêlo suave dos gatos bravos

2006-05-25T01:55:00.000+01:00

Tinha o rosto marcado por uma vida inteira. Nem sequer enorme nas conquistas, apenas inquieta nos conteúdos e estreita nos compromissos. Como se fosse o Homem que sempre quis ser.

Tinha da posição erecta perante a vida a superlativa ideia anónima dos heróis antes do tempo. Porque só eles acertam no tempo certo.

Tinha preconceitos vários, amores a preceito e um extenso rol de trivialidades para contar em mundana conferência.

Tinha sobre os afagos ideias, não apenas à volta do sexo. Mas também.

Tinha o Mundo em seu redor para entretecer vontades nas lembranças. Tinha a raiva e a temperança em doses igualitárias.

Tinha amigos. Tinha cor. Voltava ao princípio sempre por religião informada. E era como um gato bravo eriçado à espera do pentear.

Morreu.

Mais ou menos isto

2006-05-23T00:04:00.000+01:00

Aqui há uns anos, já não retenho quando, Manuel Maria Carrilho candidatou-se à presidência do seu partido de sempre, o PS. Tratava-se de uma ideia tão cabotina quanto heróica, já que Carrilho, não tendo apoios de base, era um outsider pouco credível, quanto mais não seja pelo percurso mediático que manteve durante anos e anos. Perdeu, como era óbvio.

Tenho a certeza, como de pouco mais, que o que afastou Carrilho das grandes vitórias políticas - que não dos principais palcos mediáticos - foi o seu casamento com Bárbara Guimarães. Recordo a vaia que ele recebeu nesse congresso de má memória (para ele) quando fez a sua intervenção de fundo. É que o povo não esquece. E o que estava em causa, em termos - eu diria - estéticos é que o professor, com fama de homo e com fraca figura física, andava a comer, tão só, a melhor febra do País. E isto, é evidente, é de todo inaceitável. Por quem? Pelo povo. Pelos militantes - e pelas militantes - do PS.

A dor de cotovelo que assolou o partido maioritário da Nação - e o da oposição, pois então - foi de tal modo importante que pôs a 'matilha' de dente em riste contra o candidato. Pode Carrilho não ter substância. Mas que é que isso interessa? A hipótese Bárbara varre isso tudo.

Uma última nota sobre o jornalismo, que Carrilho não entende mas sobre que fala, e às vezes bem. A 'matilha' existe. É absolutamente verdade que há mau jornalismo - eu diria péssimo jornalismo - em Portugal. As conas cotadas na bolsa de Carcavelos, amamentadas por cus de sopranos machos que se estão cagando para a independência fazem as delícias de Pacheco Pereira e outros quejandos.

No fundo, é o mesmo de sempre. Portugal não presta. Não Costa. Não esta.

E eu sou pela Bárbara Guimarães.

Globos

2006-05-22T01:11:00.000+01:00

Graças a Deus (a quem mais?) a paneleiragem ainda não manda no País. Já falta pouco, mas para já não. Os Globos de Ouro projectaram hoje maioritariamente os melhores artistas de Portugal. Claro que o Falabella esteve lá, claro que o João Grosso ganhou um prémio. Mas podia ter sido pior. A Marisa, o Solnado, a miuda da moda, o Deco e a peça da Lapa estiveram na linha da frente. Mais um ano ganho. A Bárbara - a mulher mais bonita de Portugal - esteve bem, se bem que o realizador por vezes desatinasse.

Num País patético onde o politicamente correcto é futuro até que não correu mal. Os paneleiros e a fufaria, mais os pretos concomitantes, não subiram ao palco tantas vezes como era previsto. Deo gratias

Brincadeiras III

2006-05-17T00:15:00.000+01:00

Portugal não tem emenda. A estilagem beldroega, arrelampada de pérolas, que pontificou o fungagá do la Feria no Campo inadimplente só viu coisas boas. Eu não. A mim faltou-me Paredes, sobrou-me ciganos, faltou-me fado, sobrou-me tacones.

Brincadeiras II

2006-05-17T00:13:00.000+01:00

Agora estou a ouvir o Henrique Feist a dizer bem do Filipe la Feria.

Brincadeiras

2006-05-16T23:22:00.000+01:00

A RTP está, aparentemente (apanhei o programa a meio), a comemorar a reabertura do Campo Pequeno com um espectáculo do La Feria. É uma coisa que se aplaude.

Mas a função assusta nos pormenores (ou na falha deles). Para começar - como já disse, não sei se perdi 5 minutos ou uma hora de programa - apanho com o Pedrito de Portugal, com traje de luzes de época, numa faena correcta de um touro de boa investida. Tudo bem... não fosse a lide acompanhada de uma cantoria andaluza, lindíssima por sinal, que teria bom lugar em qualquer lado que fosse menos na abertura da principal praça de touros deste País. Deste, e não de outro.

Para que a coisa piorasse veio em seguida a Simone declamar a elegia/pranto (llanto) por Ignacio Sanchez Mejías, do grande Garcia Lorca. Coisa de bom gosto e garbo em qualquer lado do mundo... menos na inauguração da praça do Campo Pequeno.

Mas para que não fique a ideia de que o la Feria se travestiu de Lino (nem precisava, que o nome diz tudo) e abraçou causas que não são as de El-Rei D.João II, aqui se dá nota do supremo pastiche, farófia, merengue, mistela da contrafacção teatral. Uma pequena de bom timbre, de nome Anabela-salvo-erro, arrremete um 'Concerto de Aranjuez' (do grande Joaquin Rodrigo)... em francês.

Eu gosto de tourada à espanhola. Em Badajoz, se faz favor

Recordações de viagem

2006-05-10T01:29:00.000+01:00

Impressão positiva: San Sebastian. A baía é fantástica, o povo também.

Recordação positiva; A gastronomia galaica. A Espanha, pese a luta pelas autonomias, é toda a mesma coisa. A única excepção é a Galiza. Mexilhões das Rias Bajas em primazia.

Surpresa positiva: Valladolid. Uma cidade não habituada ao turismo, plena de indústria, que sabe receber os visitantes.

Impressão negativa: os políticos de Navarra e do País Vasco. Devem andar esquecidos de Espanha.

Recordação negativa: a gastronomia basca. Uma merda completa.

Surpresa negativa: a catedral de Burgos. Parece uma velha rica e burguesa com montes de colares ao peito-

As maternidades do Campos

2006-05-10T00:45:00.000+01:00

Regresso ao País em cujas auto-estradas múltiplas e bimbas me perco e olho abismado para um antrolho que dá pelo nome de Correia de Campos. O desaborto em causa é ministro da Saúde e quer fechar maternidades. Fosse o partido do baixinho uma agremiação mais tinente e o regabofe dava uma Maria da Fonte.

Resumo o caso, por de todos conhecido. O Campos quer que as prenhas vão parir lá longe, de quando em vez mesmo fora do território historicamente delineado. O Campos, rapaz esculpido na globalização e no internacionalismo envergonhado, quer que a Mãe seja a puta que o pariu em Badajoz. Elvas à vista, o relicário do neo-liberalismo de cor Campos tanto lhe faz que um puto nasça entre nós ou um pouco mais ali ao lado. Trata-se de um tonto, quando não de um salafrário.

Vamos assinalar a hipótese de o Campos saber de contas. É improvável mas que se foda.

Podia este homem, a braços com a liquidez do Sistema Nacional de Saúde, ter que fechar umas oftálmicas urgências ou mesmo uns analistas que fosse. Talvez até pudesse reduzir as urologias, já que os machos lusitanos pouco parecem padecer de doença que um toque rectal adivinhe. Podia, segundo os factos, diminuir despesas na ortopedia, porque o número de bengalas nos nossos é bem menor que na vizinha Espanha. Mas nas maternidades?

O doutor ministro pertence àquela classe social (ou sociopata) em que tanto se lhes dá se o filho nasce em Portimão ou na Azambuja. Se não for demasiado petulante retocar-lhe o peido a que chama sorriso gostaria de lhe recordar que a maior parte do povo gosta de ter filhos onde faz sentido. É um momento alto da existência e da identidade que os governos deveriam deixar de parte das suas costumeiras apropriações de vida.

Agora

2006-04-26T02:51:00.000+01:00

Eu tenho da tua mão
ao menos um dedo
Mais não preciso
para amar tão cedo

Eu tenho do teu braço
a opinião
Mais não preciso
do que um cordão

Eu tenho de ti um regresso
uma confusão
Mais não preciso
do que uma mão

Eu vou achar de ti um abraço
pode ser hoje, porque não?
Estou mesmo aqui
na revolução

Hoje não cedo
A opinião
Leve me traga, quando sem medo
vou mesmo ao Céu

Sem extrema-unção

Férias e ferias

2006-04-22T03:36:00.000+01:00

Desta vez vou para aqui. Norte-nordeste, um dos poucos sítios da Ibéria que me falta. Aceitam-se sugestões até segunda-feira.

Há trinta anos

2006-04-19T21:10:00.000+01:00

Corre célere a notícia de que, ainda antes dos idos de Maio, uma pre-arruinada centúria de velhos companheiros de escola se prepara para comemorar - salvo seja - o incomemorável. Faz por estes meses 30 anos que aquela rapaziada adquiriu completo o elevado grau de 'Curso Complementar dos Liceus'. Foi há tanto tempo que já nem sequer existe essa coisa de 'Curso Complementar' nem ao menos 'Liceus' que seja. Talvez voltem um dia. Adiante.

Isto de ainda não ser velho e comemorar datas tremendas é assaz esquisito. A gente lembra-se de episódios brilhantes ou ridículos como se de ontem se tratasse; mas no entanto tudo já se passou há imenso tempo. Nessa altura, por exemplo, aconteceram coisas como o 25 de A., a I. e o J. tiveram uma filha adolescentes, o Algarve ficava à distãncia de um polegar estendido, o 'cavalo' começou-me a matar amigos e o preservativo era uma coisa que os velhos porcos usavam para ir às putas. Íamos, imaginem, ao teatro, e o basquetebol era um desporto de brancos.

Passados os anos, ele há coisas engraçadas. Esta semana recebi um telefonema de uma amiga de sempre, lá da escolinha básica comum, a dizer que vinha a Lisboa. Almoçar? Almoça-se, é claro, 'já não te vejo p'rá aí há uns oito anos'. Ressalvo aqui o desconhecimento que a maior parte dos autóctones têm da capital do País, quando de nortenhos se trata. A camarada é médica de proporções superiores mas não sabe que o Galleto fica na Avenida da República. Eu, que nunca vivi no Porto, sei perfeitamente onde fica o Aleixo e a Regaleira, o que só demonstra o ascendente moral dos nortenhos que colonizaram a cidade moura. Mas o que é facto é que a companheira ainda gastava meias solas, se fosse caso disso, e tem um humor e presença que só os anos entretecem.

Voltando ao tal encontro fixo-me nos meus meninos e penso-os. Com a idade, as ideossincrasias que já se adivinhavam nos 17 anos de existência ficam mais fortes. Os que não gostam de grandes grupos já eram então anarquistas. Os que querem convidar toda a gente eram, por essa altura, solidários. Os que porfiam em liderar a organização estão perto da comenda pública e os que apenas têm por missão escolher o restaurante já não andam longe do milhão na conta. E há ainda os que refinaram a diferença, seja na barba ou seja na música, e os que meteram a quarta mulher ao barulho com a segunda, porque o aspecto de Apolo não veio seguro com a eficácia ou a temperança. A colheita, meus irmãos, tem que ver com a sementeira.

Dito isto, havia no meu tempo coisas esquisitas que não convém deixar em branco. As meninas, se orgasmos experimentavam, faziam-no às escondidas. Quando não delas, pelo menos do parceiro. E se topete havia para nem dele o disfarçarem, tinham pelo menos a decência de que se não soubesse em público. As meninas do meu tempo amavam de preferência um fulano que a urbe aprovasse. As poucas que trocavam o passo tinham pouca sorte.

Se bem conheço a malta, o areópago de Maio nem vai versar sobre filhos, nem da casa grande ou mesmo do trabalho. Vai tudo acabar em Heidegger misturado com a essência da vida, os mitos da felicidade e da transformação social. Alguns terão a veleidade de falar de política e de cultura, tal como ela existe, mas antecipo que serão cilindrados pela 'vox populi' circundante. Na minha geração, a realidade convive mal connosco. E o que está errado é, obviamente, a realidade.

Entre os muitos que serão chamados e os poucos que serão escolhidos arriba a Espinho, por essa data, um escriba de duvidosa craveira muito lá de casa. O qual, maledicente por ética apercebida, não trocava por nada a gente que o viu crescer.

Cinema

2006-04-17T01:21:00.000+01:00

O cinema, com relevo para o estado-unidense, está de vento em popa. Ou seja, pela hora da morte.

O entretenimento associado às boas fitas acabou há muito. Hoje quem manda é o produtor argentário, que em vendo a coisa passar dos 90 minutos dá mais quatro ou cinco de desconto e depois acaba como está. Isto nos casos bons. Porque vezes há em que o enredo acaba a meio da contenda, por causa de uma comissão de liberdades e garantias qualquer daquelas em que os 'states' são férteis para papalvos politicamente correctos.

Nos últimos dias recordo de cor um filme com o Nicolas Cage, que até estava a correr bem - realização correcta, argumento a preceito - quando de repente o dito me atirou com violência para o computador, os romances de Hemingway e as virtudes domésticas. Largou o 'make believe'.

Hoje foi quase pior. Uma coisa com o Russel Crowe (desculpem lá, mas nomes já era) também ia a preceito quando alguém resolveu acabar sem glória com aquela saga. Que é que se passa? Passa-se que aquilo é a imagem dos iunaitid steites, um império de merda que ultimamente se especializou a estragar uma arte sua.

Sem cinema europeu, ou outro de referência (o Kusturica e outros quejandos só de arroto) vejo-me órfão de cinema, essa arte sublime que o século XX inventou e soube trazer aos píncaros da excelência.

Numa idade de saudades, pergunto-me se Ingmar Bergman (nem sempre) Luís Buñuel (às vezes), Ettore Scola (pela menos duas vezes), Jean Renoir (quase sempre), Wolker Shlondorf (pelo menos uma vez), Claude Lelouch (até ele), Luchino Visconti (quem mais) ou até Dusan Makajeiev (de vez em quando) não terão feito escola suficiente para que eu me arraste outra vez às salas de cinema.

Pelos vistos não.

Faz sentido

2006-04-15T02:32:00.000+01:00

Não sei se as minhas amigas, feministas ou outras, estão de acordo. Mas eu acho que a cona só faz sentido quando tem uma mulher à volta

Tangas, mongas e opções de classe

2006-04-15T01:50:00.000+01:00

Andei por aí a visitar uns blogs de referência (peço desculpa, mas estou teso e não fui para o Algarve) e estava aqui a ver se conseguia alinhavar um post cool, assim a modos que a dizer bem do Sporting, ou do Sócrates, ou da economia de mercado, sei lá.

Ainda tentei, mas devo ser demasiado burro. Também não consegui saber qual é o grupo islandês que ascendeu aos tops noruegueses, assunto que muito tem ocupado parte da blogosfera portuguesa que se passa com discussões em torno dos males da existência.

Percebi então a inveja que eu tenho dos meninos que acham que 'o-que-está-está-bem'. Que acham uma perda de tempo contestar seja o que for e que estão sempre um passo à frente nas play station desta vida.

Mas, como sou bom rapaz, decidi mudar de rumo e acompanhar a desditosa cáfila nos seus excrementos de reflexão. E há tantos assuntos candentes: barba de dois ou três dias? calças acima ou abaixo das cuecas? nokia ou sony-ericsson? sapatos de vela ou sapatilhas? um pouco de barriga intelectual ou fitness a dar com um pau? cabelo desalinhado ou corte à major dos comandos? margarida rebelo pinto ou harry potter? lux ou bairro alto? shots ou cervejola?

No limite, essa gentinha linda absentista interessa-se por Prodi ou Berlusconi sem saber porquê, vê filmes 'amaricanos' (ou amaricados), fala deles se deles se falar e os outros falarem deles.

Na República Dominicana há internet nos hotéis. E o 25 de Abril aqui tão perto, para passar umas feriazitas.

A A.

2006-04-11T02:51:00.000+01:00

Hoje ao telefone, a hora para mim desusada, apareceu-me a A.. Conheço este corpo de criança em alma desmesurada vai para 32 anos, mas há tempos que não lhe punha a vista em cima. O convite era para jantar.

É preciso que se diga que a A. marca em mim um tempo único - e única. A A., por exemplo, detém o recorde das meninas que eu mais tempo vi nuas sem nunca ter tido nada com elas. E porquê? Porque se trata da minha amiga que inaugurou connosco - estou a falar da rapaziada de Espinho - as praias de nudismo do Algarve dos 70.

É preciso que se diga que a A. é uma emigrante ao contrário. Nasceu em Lisboa, lá se criou, e foi viver para Espinho já menstruada. Faz toda a diferença. As menininhas do Norte, porcas-falsas-e-deslibinadas, não estavam nem aí para escrutinar um caralho do que eram as necessidades físicas de um adolescente macho do seu tempo. A A. percebia a léguas o que as menininhas parvas não enxergavam a decímetros. Nas praias do meu Algarve ela foi a primeira. Na minha geração alguma gaja tinha que ir adiante. Afinal, nós fomos os primeiros em tudo. É uma questão revolucionária.

A A. tornou-se gente a esforço. Não nasceu com o rabo para a Lua mas hoje em dia nada lhe falta. Tricoteia a poesia do trabalho que faz bem e mexe-se linda na mesura do que ainda quer ser.

Hoje a A. apareceu-me diante,com saudades de mim. Pediu-me ajuda numa coisa que eu posso dar-lhe. Só uma gaja da minha geração faria tal. Pena que hajam tão poucas.

Eu, que sempre me abasteci de mulheres mais novas, fico a pensar na grandeza da A. E digo: gracias a la vida que me a dado tanto! A A., por exemplo.

É única.

Elezioni

2006-04-10T20:33:00.000+01:00

Se alguém pensa que vou aqui explicar o que se passa em Itália está muito bem enganado. Por duas razões: não percebo e não quero perceber. Mas um país europeu onde as eleições demoram dois dias e às quais concorrem a 'Margarida', a 'Oliveira' e outras que tais dispensa comentários. Nem sequer era preciso o elevado nível de intercomunicação entre os dois principais candidatos.
A culpa é tua, Garibaldi!

A borracheira política

2006-04-09T21:27:00.000+01:00

Alguém é capaz de me dizer quantos acidentes, dos quais tenham resultado mortos ou feridos, foram provocados por condutores que acusaram 0,3 ou 0,4 gramas de álcool? É que, ou muito me engano, ou os casos graves de sinistralidade rodoviária envolvendo álcool têm associados automobilistas com 1,2 - ou mais - de taxa de alcoolemia. Então esta polémica em torno da eventual baixa da taxa (actualmente nos 0,5) é sobre o quê?

A falta de juízo nas decisões políticas é um assunto bem mais grave que o álcool na estrada. Já agora, fica aqui a lembrança sobre a quantidade de acidentes graves provocados por pessoas alcoolizadas (dados de 2004): 23%! Ou seja, os restantes 77% foram causados pelo Sumol, a Água das Pedras e o Ice Tea.

Tenham juízo!

Berardo

2006-04-09T01:03:00.000+01:00

Pergunta: quando é que um novo rico deixa de parecer que o é? Resposta: mais coisa menos coisa quando o bisneto completar sessenta anos.

Venho aqui porquê? Por isto: José (Joe) Berardo pretende lançar uma marca de vinho, de qualidade "razoável", sem que a respectiva garrafa leve aposta uma rolha de cortiça. Fá-lo poucos dias depois de o Estado português, através do seu legítimo Governo, ter aquescido na permuta leonina que poderá transmudar em espólio da Nação a conhecida colecção de arte contemporânea que é propriedade do fulano. A transacção, obra que o Diabo demorou dez anos a tecer, estará completa após uma transfega de cinco milhões de euros oriundos do erário público, esportulados em suaves prestações decimais. Isto do que se conhece.

Joe Berardo, para que conste, é um conhecido especulador bolsista, hábil como poucos mais, que há cerca de 15 anos teve a sorte de conhecer um economista de mérito com jeito para as artes, de nome Francisco Capelo. O citado convenceu o então locatário de minas de ouro na África do Sul de que havia outras formas mais nobres e inteligentes de ganhar dinheiro. À beira de um 'apartheid' acabado, o tal de Joe era todo ouvidos.

Francisco Capelo, ele próprio coleccionador de arte (mais de design e mobiliário, entenda-se), viu no enorme potencial económico de Joe uma oportunidade estética. Convencê-lo a criar um espólio de raíz, essa foi a enorme obra de Capelo. Numa altura em que a arte contemporânea estava pela hora da morte, sobressaiu também o esquálido sorriso de Joe, que tem pelo baratucho que se pode tornar gorducho um faro fora do normal. Diz quem o conhece que Joe - criança grande - sempre teve uma genial capacidade para entender de que lado sopra o vento, ao mesmo tempo que desdenha completamente da mais minimal das estruturas éticas.

Por mais informação que se tenha, é-me difícil opinar se o Estado português fez bem ou não em lançar a toalha ao ringue no que à colecção de arte do dito sujeito releva. Tenho a minha experiência: não sendo um dos cidadãos mais viajados do meu País, pouco Warhol, Liechtenstein, Pollock ou Vieira da Silva me são desconhecidos. E, também eu, não desconhecedor da argentária razão de ser das coisas, só compro se valer a pena. Então em funções de Estado não pensaria duas vezes. Adiante.

Ensofismado numa colecção que não quis, mas que lhe caiu no regaço, Berardo é hoje em dia uma aliteração de referência no mundo da arte-moda. Há até quem lhe chame um novo Gulbenkian. Guardo a sentença sobre o pendente assunto para os meus bisnetos. Os quais, graças a Deus, nunca terei.

O que me interessa - como acima já disse - é que o madeirense está disposto a fazer frente à preponderãncia da rolha no que ao vinho remonta.

Se não fosse uma verdadeira tontice - que é - a proto-ideia seria no mínimo anti-patriótica. A rolha de cortiça está para a garrafa de vinho como os afagos clitorianos para a concretização do orgasmo feminino. A rolha de cortiça é o único utensílio em que Portugal dá cartas por esse mundo fora. Pouco me interessa se do lado de lá está um 'ti' Américo que a discutir com o Joe a entrada no Céu provoca em São Pedro um ataque cardíaco.

'Mister' Joe, por interposto vate, pode ter na cave uma das melhores arrobas de quadros da idade contemporânea. Pode até ter posto Sócrates a interiorizar cavaletes de pintores macroscópicos. Mas não pode - ou não deve - atacar a rolha. Porque Portugal não deixa, porque o vinho não quer.

De repente, estou a ver o Andy a descontextualizar cortiça. Pede ajuda a Magritte e mete-a - a rolha - na cabeça do comendador. O que é que tu dizes, ó Capelo?

A única vez que (convi)vi de perto com o comendador Berardo foi ali para os lados de Alcântara, num restaurante da moda. O gajo é o que parece. Bimbo (facção madeirense), génio, rústico, mooooooderno (olha-se e vê-se a Fátima Lopes dos primeiros tempos).

Na ocasião, estava a tentar de modo acintoso apalpar a peida de uma garota vintinha que entre a desdita do facto e a oportunidade criada se punha mais ou menos a jeito. A menina com mamas ainda tentou um gesto de puta fina, fazendo de conta que o romance contava. Mas não sabia com quem estava metida. O Joe, logo de seguida, meteu-lhe a mão na cona (literalmente) e começou a zorrar bem alto - espumando pelos cantos da boca - que queria puta de borla.

Eu corei.

A morte

2006-04-03T02:59:00.000+01:00

Temo ao mesmo tempo não entender a bruma que do passaporte me aparta e afastar-me do aeroporto que me leva para além do Kansas.

Nada do que é útil está hoje aqui comigo. Nada do que é força me apoia nesta luta de benquerença. Perdida, estéril.

Amanhã, sempre amanhã, tenho o Inferno à minha espera. Por isso foco os olhos no que não é essencial. Por exemplo putas.

Eu sou, já agora, as sete pragas do Egipto. Tenho o sonho vão de um mar de sangue à minha volta. Mas ele não volta. E eu tenho medo.

A merda

2006-04-02T06:15:00.000+01:00

A merda é uma coisa que se pega. E há tanta, meu Deus, há tanta

Bolo

2006-04-01T01:34:00.000+01:00

Esta coisa fez dois anos e eu nem sequer assinalei a data. Há coisas mais importantes.

Olha, vou fazer o seguinte: reeditar o estatuto editorial; não sei se mereço.

Estatuto editorial
1 – A coerência não passa de um vício a que não pretendo ceder
2 – A vaidade é um pecado menor quando comparada com a inveja
3 – Ser honesto e fraco é tão mau como ser ladrão e roubar pouco
4 – O surrealismo fantástico e a alucinação pura têm aqui sempre lugar, contando que de literatura de trate

Estatuto infra-editorial
a) Sou homem e gosto de mulheres. Bisexualismo é deitar-me com duas ao mesmo tempo
b) Sou do Benfica e isso me envaidece
c) Hobbies: deitar abaixo toda a teoria da educação, autoritária ou liberal ou outra
d) Sei pouco de política, mas gostava de ensinar a que sei

Crenças
Se não me atirares uma bomba, estou disposto a aceitar que o meu Deus não deve aniquilar o teu, embora o meu seja melhor.

A liberdade é talvez o único valor pelo qual vale a pena matar.

Portugal é um sítio onde vale a pena viver, enquanto tiver aeroportos com ligações internacionais.

No que diz respeito à xenofobia, prefiro arménios, sérvios, ucranianos, trasmontanos, norte-irlandeses católicos, nova-iorquinos, madrilenos, quase todos os suecos, espanholas, e o Kingcross em Sidney, à sexta-feira à noite.

Retrato
Aprendi a aproveitar-me das mulheres que me acham sexy e a concordar inteiramente com aquelas que nem por isso. Apesar disso, o amor releva, sempre que pode.

Vícios e maus hábitos
Cigarros. Às vezes, noite dentro, bebo mais que a conta. Já fui poeta e ainda hoje tenho recaídas.

Releio. Está certo. Já não tenho a certeza de que aquele lugar em Sidney se chame assim. Mas eu sempre fui fraco a escrever línguas.

A 'Judite'

2006-03-30T23:59:00.000+01:00

A minha amiga e colega Inês Bastos escreveu no Diário de Notícias que a Polícia Judiciária está falida. Boa malha.

Mas, como português responsável, urge encontrar solução para o problema. Matei a cabeça durante metade do dia (a outra metade estive a assoar o nariz) e cheguei a uma conclusão.

Rifas.

Nem mais. Devem os senhores inspectores, agentes a demais funcionários dirigir-se imediatamente a uma tipografia de bairro e mandar imprimir 5000 (cinco mil) rifas que serão vendidas nas imediações da Gomes Freire e nos cafés do Cacém e do Barreiro, sítios onde maioritariamente, segundo fontes geralmente bem informadas, vivem os 'judites' (no Porto será São Roque da Lameira para os mais afortunados e Caxinas para os outros todos).

Com o dinheiro assim angariado poderá a prestimosa instituição policial continuar a prosseguir a investigação criminal e até - quem sabe - engavetar algum truta sediado na Rua Augusta ou na Cova da Moura que seja.

Dito isto, aqui ficam desde já sugestões para a quermesse beneficiente.

Porque o orçamento está escasso (é disso que aqui se trata), como 1º prémio leiloar-se-á uma 'Beretta p4' arrestada a um cartel colombiano de droga, que por má sorte ficou sem gasolina no barco a estibordo da Ria Formosa, e que por tal foi capturado pela PJ do nosso contentamento.

Como 2º prémio recomendo umas férias num time-sharing algarvio, daqueles mentirosos que prometem mundos e fundos e que já foram desmantelados pela instituição corajosa e mendicosa de que aqui se fala.

Finalmente, para 'medalha de bronze', que tal uma t-shirt lacoste 'made in Carcavelos'? Contrafacção por contracção, onde hoje se lê PJ vai poder ler-se, a curto prazo, 'pedimos jantares'. Nem sequer é preciso mudar as letras, o que ademais é consistente com o programa governamental de contenção de despesas.

E a que mais uma polícia de investigação pode estar obrigada e congratulada do que a cumprir fielmente um programa de Governo?

Buscando sempre novas realidades

2006-03-30T01:19:00.000+01:00

A maior parte do pessoal que lê jornais - pouca gente, já sei - ainda não se apercebeu do essencial. Quando falam da quebra de vendas generalizada dos quotidianos em causa esquecem o seguinte:

1 - Os jornais têm que fechar a horas, por causa das gráficas, da distribuição e etc. Que se lixe se a notícia não estiver perfeita à hora aprazada. Sai na mesma pois a única verdade que conta é que os jornais não 'printam' com páginas em branco.

2 - A realidade é uma chatice. As mais das vezes desrespeita a agenda cuidadosamente elaborada logo de manhã pelos diligentes jornalistas que a têm a cargo. Vai daí, a incomodidade instala-se. Jornalismo de craveira é ter na manga umas quantas páginas intemporais.

3 - Um jornal é um produto - a negação deste facto demonstra desconhecimento da indústria. Por isso não é avesso a tendências, maiorias, líderes de opinião e etc. O politicamente incorrecto deve ser punido.

4 - A isenção, como toda a gente sabe, é impossível de atingir. Se um determinado meio de comunicação puxa mais a 'brasa' a uma determinada 'sardinha', trata-se apenas de linha editorial, uma coisa que anda pegada à liberdade de imprensa.

5 - Os jornalistas não devem ter opinião. Como qualquer fazedor de pregos e parafusos, a sua produtividade mede-se pelo número de linhas capaz de elaborar numa determinada jornada de trabalho. De preferência longa.

6 - Uma das questões mais recorrentes no jornalismo é a questão das fontes. O bom jornalista é aquele que debita fielmente o que a fonte lhe sopra, sem confirmar ou questionar a informação auditada. Isto é verdade, não é publicidade: a maior parte dos jornalistas que assim actua aufere ordenado superior aos que fazem de modo diferente.

7 - A primeira página de um jornal não tem que reflectir o trabalho efectuado pelos jornalistas da casa. A primeira página deve atender em primeiro lugar às necessidades do accionista, em segundo às expectativas profissionais dos directores e em terceiro às jenuflexões às fontes exclusivas.

8 - Um jornalista sénior é aquele que já perdeu a esperança na isenção informativa e reconhece de forma rápida a maneira de dar a volta ao texto. A verdade pouco importa. O embrulho é o mais importante.

9 - Uma redacção de um jornal é um simulacro de vida. Como tal deve conter no seu seio injustiças, traições, compadrios, paixões, tragédias. 'Sol e sombra'. Deveria também incluir verdade. Mas se calhar, hoje em dia, é pedir demais.

Poderia continuar. Mas não me apetece.

Da bola

2006-03-29T21:52:00.000+01:00

1 - Ia a segunda parte do Benfica-Barcelona de ontem a mais de meio quando o árbitro assinalou uma falta inexistente a favor do 'Glorioso', aí a uns 80 metros da baliza dos catalães. De imediato ecoou no estádio uma tremenda gargalhada. Com um misto de superioridade moral, desdém e (ainda assim) fair-play, os benfiquistas e todos quantos, gostando de futebol, se deslocaram terça-feira à 'Catedral', explicavam desta forma ao apitador de serviço o que pensavam do seu trabalho: uma lástima que, ao melhor, dava vontade de rir.

Steve Bennett não é culpado das bolas na trave da baliza de Moretto. Também não foi ele que defendeu os remates de Eto'o, Larsen, Van Bommel, Simão ou Miccoli. Mas foi o elemento em campo mais decisivo do jogo. Com vários erros (?) de palmatória, todos em desfavor do Benfica, o inglesérrimo pode ter ditado a eliminatória. Um penalty - pelo menos - a que fez vista grossa, um fora-de-jogo com Miccoli isolado na cara de Valdés, variadíssimas faltas perto da área do Barcelona que ficaram por marcar, eis o rol de insanidades cometidas pelo 'bife', em número demasiado largo para que se possa falar de coincidências. É fraco, muito fraco. Vai directo para o panteão dos Marc Batta & Ca. Ou seja, para o raio que o parta.

2 - Há gente parva e há outra que abusa. Hoje, depois de terminados todos os jogos da Liga dos Campeões, o jornalista - penso que é jornalista - da Sport TV que noticiava o evento engendrou um arrazoado que informava sobre os resultados de três das quatro partidas já disputadas. 'Porque é que o homem insiste em não falar do Inter-Villa Real', pergunto eu aos meus botões? Fácil. Logo após a prestação do menino, a Sport TV dava início à transmissão em diferido do desafio entre italianos e espanhóis. Não é preciso ser adivinho para perceber a ideia do indivíduo que manda lá no canal: se as pessoas sabem do resultado antes de a gente dar o jogo já não acham graça. Mas ó coiso: como é que achas que eu soube do resultado? Sou um génio? Ó homem, fui ver à Internet, ou à TV italiana, ou telefonei para o meu amigo de Castellón!

Já agora, é muito feio um canal noticioso sonegar informação segura de que já dispõe. Eu sei que é de futebol que se trata, mas mesmo assim...

Olho o céu sem ti e não lhe cato estrelas

2006-03-28T02:56:00.000+01:00

Apesar das aparências, e mesmo de alguns factos, sei perfeitamente porque estou contigo. Compreendi, nas tuas ausências, a metáfora da costela de Adão. Se já não sou a surpresa necessária serei ao menos a companhia amigocrática. Olho para ti e só me aparece a palavra 'sempre'.

E se ainda te cheiro de manhã como árvore em construção é porque não concebo em mim os 'ais' de te perder. Olho o céu sem ti e não lhe cato estrelas.

Borregos, crocodilos e gatunchos

2006-03-28T00:34:00.000+01:00

1 - Estava há pouco a ouvir o Paulo Branco (penso que toda a gente saiba quem seja) a falar sobre cultura. A falar. Sobre cultura.

Nem toda a gente tem capacidade para debitar dois erros em simultâneo. Não que falar, sobre cultura, seja um erro. Mas na boca do Paulo Branco é-o.

Passo de largo o facto de que a escova de fatos, o pente e - acima de tudo - o sabonete são hoje por hoje agentes culturais de uma popularidade que se aplaude. O desconhecimento destas realidades não abona em nada a aferição do nível cultural de qualquer agente. Adiante.

Faço aqui um parêntesis para explicar (não precisava, mas pronto) que nunca falei com o Paulo Branco, nunca me sentei com ele num café da Graça, nunca o cheirei sequer.

Paulo Branco é um exemplar bacoco da esquerdice tutelada que domina a cultura minimal do País. Passa a vida a dizer mal do pouco de bom que Portugal é, que é sê-lo. Para ele, os sucessivos governos deviam apoiar os seus 'criadores' a fazer menos que nada, para que assim se dedicassem a nada fazer. Ou pior: a fazer merda.

O problema desta cáfila de desanimatógrafos é só um: porque é que a Mãe gosta mais do outro menino? Parafraseando um conhecido lider de opinião, só diz mal do mundo da política e do futebol quem não conhece o espectro cultural português.

Paulo Branco, como outros menos conhecidos pseudo-desintegrados e anarradicais do seu tempo, está sempre a falar. De cultura. Já que tem tempo de antena podia ao menos fazer mais. Dou só um exemplo: ajudar os principiantes a entrarem nesse mundo complexo que são as artes lusitanas.

A forma como ele bocalmente se desbrocha a comentar os aléns anunciados de um epifenómeno mediático chamado Manuel de Oliveira, avaliza-me a desistência de frequentar estes 'meus' vai para mais de uma década. Não há a mínima pachorra.

2 - Estava há pouco a ver como os australianos resolveram o problema da extinção dos crocodilos. A tese rebatida era, em suma, a seguinte: os crocodilos são perigosos, comem gente, e as suas peles são pagas a peso de ouro por uns bobichas iconoclastas lá do Faubourg St.Honoré. Síntese rápida: há que matar crocodilos.

A questão subsequente é que os bichanos não se reproduziam à velocidade das traulitadas dos 'aussies'. De caminho, uma associação ambientalista frequentada por gente de voz grossa propôs o seguinte: como precisamos dos bichos para fazer dinheiro, há que preservar a espécie senão acaba-se o 'cacau'. Vai daí, começaram a proibir a matança generalizada. Ora aqui está 'um dois em um' correctíssimo: teremos crocodilos até ao findar dos tempos e a Hermés não se inibe de fazer aquelas malas pindéricas usadas por velhas sem problemas de gravidade peitoral ou tuberculose monetária.

É assim que eu me deleito com ideias puras de ambientalismo.

3 - Por uma qualquer razão cultural (ou outra, talvez degenerescência genética), existem sportinguistas. É um dado de facto que não vale a pena escamotear. No passado domingo, durante o jogo que opôs a impopular agremiação alvaláxica ao grandioso Futebol Clube Penafiel, muita da lagartagem presente no recipiente desportivo que tem sede no lado errado da segunda circular ostentava (maneira de dizer) cachecóis do clube mais representativo da segunda maior cidade espanhola.

Não se percebe o facto. Se era por uma questão de identificação, deveria a lagartosa gente usar artefactos do Atlético de Madrid, que é o segundo clube com mais adeptos na capital do país vizinho. Se era por razões de subserviência peninsular (e toda a gente sabe que os bravos de 40 eram benfiquistas antes do tempo) deveriam os leoneses vestir as cordas de Egas Moniz. Mas nunca por nunca as cores de um adversário do seu ínclito vizinho. Não lhes fica bem e, além do mais, traz ao de cima a sua verdadeira essência: gatos domésticos a quem o dono pôs juba e rugido electrónico numa brincadeira de carnaval.

Dá cá a patinha.

Carradas de merda vindas de cus a cagar de esguicho

2006-03-24T01:18:00.000Z

Eu sei que tenho escrito pouco e que o pouco que escrevo nem sempre, nos tempos mais próximos, presta vassalagem (quanto mais não seja) ao curriculum mortis deste blog que vos digo. Há tempos e tempos, a cabeça manda e às vezes desmanda.

Mas foda-se. Aqui nunca se chegou ao fundo a que alguns blogues de referência nos vão habituando. A hipocrisia mundana, misturada de blague bacoca, tomou demasiado conta deste espaço que começou por ser de liberdade. O vazio de ideias anda embrulhado de erudição. A sorumbática vaidade urbana, desentesoada mas caprichosa, vai matando tempo e atasanando o desencanto. O umbigo é rei. Vamos lá a ver se nos entendemos - as mensagens de telelé estão tão baratas que é escusado vir partilhá-las para a blogosfera.

Vós, os que cagais de esguicho e sujais as pernas próprias da merda que vos enche a alma (salvo seja) fazeríeis bem melhor se metesseis a mordaça no cu que vos vem da boca. Falai com a tia quando o miudo chora, chamai o gigolo quando a rata acorda, metei os dedos no nariz antes que vos apeteça (sabe-se lá porquê) pesá-los nas teclas de um honrado PC. Fazei tudo isso. Mas não berreis à minha porta as coisas pequeninas que não conseguis guardar no banco de trás. Não me mostreis as coxas debruadas de poucas fodas.

Porque eu não quero saber.

Que piada que eu m'acho

2006-03-17T19:19:00.000Z

Estou com dúvidas em relação ao meu serão televisivo

A Sérvia

2006-03-12T22:43:00.000Z

Sempre nutri um especial carinho pelas guardas avançadas. Pouco reconhecidas pelos seus pares, são chamadas à guerra quando necessário e pouco usufruem dos despojos depois dela. É isso que acontece há séculos com os meus irmãos sérvios.

Fazedores do seu próprio território, a que deram início a sul dos Cárpatos no século VII, os sérvios sempre revelaram uma noção de pátria - mesmo que se dela raramente tenham memorizado os contornos, tão fortes sempre foram os vários inimigos que ao longo do tempo conheceram.

Quis a geografia e a história que a Sérvia ficasse situada num terreno de fronteira e de passagem. Às portas de um mundo outro, a Sérvia cedo se manifestou europeia, desde o tempo em que o adjectivo faz sentido. Esteve ao lado de austríacos, franceses, alemães e russos em diversas fases da sua História, nunca comandando a lei da guerra mas dando sempre o corpo ao manifesto quando a velha Europa mandava expulsar turcos. Não raras vezes, quando as potências nobliárquicas se cansavam da batalha, pagou com carne, dignidade e território a factura da paz.

Cansados de ser moeda de troca, os sérvios lideraram outros povos com menor índole nacionalista numa arrancada moderna para a feitura de um Estado. No último quartel do séulo XIX estavam os alicerces lançados para o advento da Jugoslávia, país que viria a ver a luz do dia, a dois tempos, por volta dos anos vinte.

É típico das guardas avançadas ter um olho na fronteira e outro na própria retaguarda. É que nunca se sabe de onde vem o maior perigo - se da missão que nos foi confiada ou se de quem nos confiou a missão. Esta é, em termos breves, a história e a saga de todos os sérvios.

A Sérvia dos dias de hoje sofre as depressões de outros tempos. É um soldado triste com a falta de reconhecimento dos seus comandantes. Fez o trabalho e, no entanto, é apontada a dedo como um mau exemplo. Foi usada, não como prostituta, mas como mulher fiel a quem o marido trai.

A guarda avançada está de luto. Mas sempre alerta.

É ter na alma a chama imensa

2006-03-09T03:08:00.000Z

QUE VENHA O ARSENAL, POIS ENTÃO... VIVAM OS BRAVOS DE INGLATERRA!!!

boa sorte para o FC Porto e para os rapazes da (outra) segunda circular nas competições europeias!... ai já não estão? Pois..................

O Silvestre e o Piu-Piu

2006-03-02T00:24:00.000Z

Um gato peludo, vadio de telhado como os melhores da sua espécie, resolveu recentemente subordinar o primeiro dia do resto da sua precária vida aos diabólicos desígnios veterinários de uma ave qualquer. Como é sabido, e amplamente noticiado, esse militante da Al-Qaeda com penas - anónimo como todos os terroristas - matou o nosso bichano com essa tão grave doença que dá pelo sociológico nome de 'convívio não solicitado'.

Há uma coisa de que eu tenho a certeza: não vou chatear-vos antecipadamente com a gripe das aves. Quando chegar, chegou. Uma coisa é certa. Ou o problema é cabal, ou então eu ajo como com as vacas loucas e a brucelose do queijo. Eu explico: nunca deixei de me afinfar aos lombos das vacas nem de chupar o leite das borregas.

Deixa-me, então, esta crise mediática tempo e espaço para outra coisa. O sujeito e predicado desta prosa é tudo o que me invade a vida. E a iconoclastia da mesma.

Começo, porque faz sentido, pelo frango assado da 'Churrasqueira Angolana'. Prestimosa casa da baixa de Algés, a 'Churrasqueira Angolana' costumava prover-me a cozinha de bicho tostado e aromático que eu e a F. comprávamos quando o apetite queria e a falta de tempo para jantares caseiramente manufacturados exigia. Isso acabou. Desprovida num ápice de militantes do pito, a 'Churrasqueira Angolana' agora vende robalos e entrecosto, mais batatas da 'Titi'. Mas frango é miau que mal soa.

Há outras coisas piores. A D.Ermelinda, viúva da Amadora com ordenado mínimo mas acopletada com um rendimentozinho em Ponte-de-Sôr advindo de aviário próspero, viu-se num ápice masctetomizada do dinheiro extra, já que o escoamento do produto se tornou precário. Má sorte a minha. O 'frango-do-campo', que era cá que nem canja, esqueceu-se da porta adentro onde me encontro e entregou-se nas asas de uma doença asiática. Fiquei depenado.

Abaixo de cão - ou de gato - é mesmo o que aconteceu ao Nanau, amigo muito do peito e único homossexual que de vez em quando toma um copo comigo. Proprietário de um persa grosso, comprido e peludo, o Nanau ficou complexo quando viu o definido bichano a cheirar o cu a um pássaro de arribação que lá lhe tinha aterrado na soleira da porta. Ciumento como há poucos e informado da merda que vai por esse mundo, Nanau foi-se ao gatuncho e desterrou-o com um elíptico gesto. A interposição de um pássaro num espaço que só a ele e ao gato diz respeito despeitou-o. Mas a razão neste Mundo já nem aos panascas assiste. Dito isto, convém que se saiba que o farrusco arranhou-o. E o Nanau não veio beber um copo comigo.

Eu, pesssoalmente, estou farto da gripe das aves.

Moderna blogosfera

2006-02-27T03:00:00.000Z

Estive em montes de sítios. E decidi: não quero estar

Benfica 1 - FC Porto 0

2006-02-26T23:51:00.000Z

Agora já posso dizer que ganhei o dia

Campeões olímpicos de hóquei no gelo

2006-02-26T15:59:00.000Z

Já ganhei metade do dia

Digo

2006-02-12T01:57:00.000Z

A Simone está a cantar na RTP2. Lembro-me, entre a aquidade e a vaga mente, do tempo em que tudo aquilo fazia sentido. Hoje em dia brasileiras são as putas.
'Uma piada de Deus', canta ela, 'ooohoohhoohh'. E tu, João, achas o quê?

Os concursos

2006-02-12T01:35:00.000Z

Um dos melhores sinais dos tempos da merda de tempo em que vivemos - a par com a chegada ao poder de homens de voz fininha e de mulheres mirradas de mamas - é a puta da moda dos concursos televisivos de agora. Vejo a 'Herança' da RTP 1. Toda a trama é urdida no sentido cultural e memorizante, como é apanágio dos concursos. Mas no final o prémio devido vai indevidamente à vida. Porquê? Porque sim.
Tempos houve em que assim não era. Ou seja, em que o esforço do contribuinte telededicado era compensado com premiozito a preceito. Com sorte, o suficiente para uma casinha, sem sorte para a casota do cão. Mas prémio havia. Agora não.
A ideia é apanhar o basbaque em hora de ponta e de 'share' e depois mandá-lo às malvas com uma mão atrás e outra à frente. É do tempo. O outro (tempo) em que era preciso cativar o cliente já era. Agora basta pôr o 'cão' a salivar, já nem bolacha é preciso. É que se não gosta não muda. Muda para onde? Não há, é tudo igual.
E eis mais uma conquista do mundo moderno. Se tudo é igualmente mau, para quê mudar?

Fim

2006-02-12T01:34:00.000Z

Cheguei ao sítio de nunca mais
Cheguei ao ponto onde se detesta a alegria

Dois mundos

2006-02-07T00:24:00.000Z

1 - Vai fazer em Setembro dez anos que me casei. Nem sabem vocês, os que me lêem, como tão pouco tem este texto a ver com isso.

O propósito do que atrás se disse é simplesmente contextual. Trata-se de explicar porque estive na Tunísia, quase duas semanas, na segunda metade de Setembro de 1996. Foi em lua-de-mel.

A Tunísia desse tempo, primeiro país de maioria muçulmana por mim visitado, era um lugar afável onde a regra secular parecia conviver de bem com a religião. Não se podendo dizer que fosse um patamar de excelsa liberdade, via-se a olho nu que as pessoas não se aninhavam nem se açanhavam debaixo de qualquer dos poderes fáticos presentes, quer o religioso quer o da tradição - o qual tantas vezes com aquele outro se confunde.

Nove anos passados voltei à Tunísia. Para além da total descaracterização do ordenamento do território, o país estava agora enfeudado à túnica e ao lenço. Se nunca antes lá tivesse estado acreditaria que as mulheres de mini-saia que me habituei a ver da vez primeira jamais tinham deixado a burka que agora envergavam. O Islão (ou lá o que for) tomou conta daquela terra.

Vem isto a (des)propósito da recente celeuma em torno dos 'cartoons' com alusão a Maomé, que certo jornal dinamarquês - não sei se bem ou se mal, mas isso pouco me importa - resolveu publicar. Como é sabido, o Islão - aquele que conta, não o do civilizado e coitado sheik Munir, chefe da moirama lisboeta - condenou do modo costumeiro o evento jornalístico.

Não vou sequer aqui perder tempo com a análise da espinha dorsal de governos como o inglês, que proibiu a retroversão dos 'cartoons' do descontentamento politicamente correcto. Vou apenas tentar sincronizar algumas diacronias.

Sou do tempo em que as velhotas andavam na rua de lenço preto a tapar o cabelo. Sou do tempo em que as mulheres enlutavam para sempre, aos 35 anos, se marido lhes morresse entretanto. Sou do tempo em que as mesmas deixavam de se lavar por baixo, no contexto enviuvado, o que muito me azucrinava a pituitária quando, do alto do meu 1m20, saía da missa ao domingo pela mão de minha Mãe. Eram as senhoras em causa todas católicas - e, já agora, umas grandes porcas. O mundo evoluiu entretanto, e o 25 de Abril, bem como as telenovelas brasileiras, muito contribuiu para isso.

No mundo muçulmano - não o do sheik Munir, bom homem - as mulheres não têm o direito de evoluir. O meu 'cartoon' dinamarquês é a pena que eu tenho daqueles homens totós a martelarem de forma insane no baixo ventre de mulheres a quem algo falta para participar na festa.

Soube, entretanto, que na Tunísia todos se escondem. Um pouco como no Irão pós-79. Mas a coisa há-de compor-se. Mais dia menos dia o Islão - não o do sheik Munir, europeu morenaço - há-de tomar as cabeças no mesmo versículo onde já hoje enforma os corpos; e depois tudo fica mais fácil.

2 - Há pouco, no 'Sexo e a Cidade' - bem humorada série de cariz nova-iorquino - ouvi Miranda, uma das protagonistas, dizer o seguinte: "Estou grávida mas não tenho tempo para ter um filho. Aliás, vi-me e desejei-me para arranjar uma hora para vir fazer um aborto."

Ide em paz e que o Senhor vos acompanhe.

A resposta

2006-02-03T02:05:00.000Z

O Viriato (www.geracao1987.blogspot.com, desculpem mas isto está difícil de estabelecer links) desafiou-me para uma daquelas coisas intimistas, algo egocêntricas e assaz confessionais que por vezes perpassam a blogosfera. O mais interessante de tudo isto foi perceber que o 'miúdo' tinha voltado, coisa que nunca duvidei viesse a ocorrer.

Reza assim o contrato: Têm que se contar «cinco manias, hábitos muito pessoais que os diferenciem do comum dos mortais». E, «além de dar ao público conhecimento dessas particularidades, tem de se escolher cinco outros bloguistas para entrarem, igualmente, no jogo, não se esquecendo de deixar nos respectivos blogues aviso do "recrutamento"». Além do mais, «cada participante deve reproduzir este "regulamento" no seu blogue».

Executada a primeira tarefa com sucesso, aqui vai a segunda:

(Nota prévia - Aviso, ou lembro, desde já duas coisas: sou pouco maniento, e das peculiaridades que uso penso ter dado já larga notícia nos posts que vou publicando, vai para quase dois anos).

1 - Primeiro os senhores. Gosto de homens que não sacodem a pila mais de três vezes depois de mijar e que lavam as mãos antes e depois. Antes é fundamental, já que não se mexe em campo sagrado sem estar devidamente limpo. Não sou amigo de nenhum que coce os colhões em público e abomino os idiotas que suam ante um decote cavado. Perante esta última provação, prefiro os que olham nos olhos e falam de um bom restaurante ou de um livro recentemente lido.

2 - Sobre as senhoras. Tenho verdadeiro asco às que põem a mão na boca quando ouvem uma piada brejeira. Prefiro as que põem a mão na anca ainda antes de se saberem nuas. Gosto daquelas que acertam milimetricamente na altura da saia, confome a coxa que Deus lhes deu, e admiro as que pedem opinião amiga, de perna cientificamente aberta, sobre a depilação que melhor lhes fica.

3 - Questões políticas. Os lepidossirenídeos que votam sempre no mesmo têm a minha absolvição, não por uma razão prática mas por pura caridade cristã. Sou avesso à abstenção e gosto do sistema representativo. Só uma militância me acompanha: a de poder dizer hoje o que ontem me era impensável.

4 - Questões fracturantes. Na dança entre 'sexo este e sexo outro' só conheço pessoas. O meu lite-motiv é que 'cu é quando um Homem quiser'. Dito isto, casamento é para pessoas de sexo oposto, direitos civis é para toda a gente. Sobre o aborto sou a favor de que o Estado proporcione as condições suficientes para que passe a ser seguro mas se mantenha clandestino. No que diz respeito a drogas inibidoras da personalidade básica sou mais consensual: morte aos produtores, prisão aos distribuidores, enxerto de porrada aos consumidores. Uma palavra também para os imigrantes: seja bem-vindo quem quiser ser nosso; os outros podem ir indo na barcaça.

5 - Problemas sociais. Aqui é que a porca torce o rabo. Sou radicalmente a favor da erradicação da pobreza, venha ela de onde vier, sejam quais forem as causas. Um mundo com pobres é um bordel barato e eu prefiro putas sem necessidade de bife. Sou por um mundo onde os velhos tenham o suficiente para a dentadura e uma excursão a Lagos. Tenho por certo que uma criança tem que ter Pai e Mãe, educação quanto baste e um Ferrero Rocher ao domingo.

6 - Pediram-me 5 levam 6. Falta-me falar, em termos globais, sobre a economia. Tenho a mania - é disso que se trata - que mal não virá ao Mundo se a Europa que eu amo se proteger dos sinistros operários alienígenas que estão a pôr em causa dois séculos de luta e de concertação que levaram ao modelo social de que usufruímos. Tenho para mim como correcto que prefiro trabalhar para a Volvo do que para a sua homóloga (?) chinesa. Sei que as couves da D.Laurinda, embora mais caras, são mais saborosas que as do Continente.

7 - Já agora: gosto de Água das Pedras não gosto de Vidago, canetas azúis não canetas pretas, cabelo curto (nos homens) não cabelo comprido, escadas não elevadores, morangos não diospiros, papel branco não reciclado, unhas tratadas não com verniz, Restelo nunca Telheiras, Netscape melhor que Windows, português catalão e sueco sim e nunca por nunca italiano dinamarquês e colombiano. New York Knicks sim e Los Angeles Lakers não. E por aí adiante

Já é tarde, depois passo

A ver vamos

2006-02-01T02:08:00.000Z

Aí em baixo, à direita, está um inquérito um poucochinho radical. Quem quer responder?

A guerra

2006-01-31T00:43:00.000Z

A vitória do Hammas nas eleições palestinianas inicia, a meu ver de forma feliz, um novo paradigma sobre a forma como devem ser encaradas as relações entre os Estados e povos ocidentais e aquela realidade político-militar instalada. O Hammas no poder é a derrota da inocência 'faz-de-conta', que conduzia até agora as relações entre a civilização liberal-cristã e a teocracia islamita.

Que não fiquem quaisquer dúvidas sobre aquilo que aqui se pensa. Não há deste lado da palavra e da pistola qualquer paixão delicodoce sobre a bondade do Ocidente, enquanto filosofia política instalada. Não subscrevo metade das arremetidas dos 'meus' no relacionamento com os povos árabes limítrofes.

Mas não é, agora, disso que se trata. Agora é tarde, agora é a guerra. Vou explicar porquê.

Os árabes perderam, há mais de cem anos, o comboio que os conduziria a uma irmandade tecnológica e científica com o Ocidente. Por culpa própria, apesar de alguns profetas em contrário, os maometanos decidiram ficar para trás, não subscrevendo as óbvias conquistas da ciência. Deram-se mal.

Escravizados entre uma teocracia moral e de costumes e uma cleptocracia política, os árabes perderam de vista o que de melhor tinham historicamente. Remeteram-se à tradição mais anquilosada.

Daí ao ódio às ocidentais conquistas - ciência, cultura, mundividência, segurança social - foi um passo. Restou do templo perdido o cheirete das barbas do Profeta, sem palavra adequada, sem rasgo, sem pujança, sem futuro. E eles sabem-no.

Ao contrário de outros povos - certos africanos sub-saharianos ou, de outro modo, os asiáticos mais evoluídos - as multidões árabes proletárias não sabem, não podem ou não querem integrar o mundo actual: querem, tão só, morrer com fé e com glória. A derrota para eles é vitória. Não há maneira de convencer gente como esta, que nem sequer se move contra os possidentes da mesma raça que os ultraja.

Por isso a guerra é inevitável. E é melhor que seja agora. Por enquanto, as forças ocidentais - aquelas que permitem às mulheres concretizar o seu género, às universidades serem diversas, aos políticos serem de oposição, aos clérigos terem opinião e aos apóstatas dizer mal de Deus - são superiores. Daqui a dez anos duvido.

Os muçulmanos que votam Alá no território dos homens sabem o que querem. Não têm - nem querem ter - desculpa. Por mim, não vou pedir perdão por ser como sou. Livre, rezingão, iconoclasta às segundas e apóstolo de Cristo às terças. Adorando sempre a mulher da minha vida, excepto nos dias em que bebi demais e em que a força se me ausenta. Capaz de dizer mal do povo ou morrer pelo povo logo a seguir. Capaz de matar o Rei ou dele ser vassalo se for caso disso. Capaz de tudo menos de odiar por Deus.

A vitória do Hammas não deixa dúvidas. Eles escolheram. Ainda bem. Cabe-nos a nós agir em conformidade. Enquanto é tempo.

PS- Que os muçulmanos que pensam diverso me perdoem. São apenas, neste lance, 'danos colaterais'.

Uma parte deste Mundo

2006-01-26T21:18:00.000Z

1 - Um eurodeputado português (para o caso tanto faz, mas chama-se Carlos Coelho e é do PSD) foi eleito presidente de uma alegada comissão para a investigação de eventuais actividades ilegais da CIA na Europa. Não fazia ideia de que a CIA prosseguia actividades legais.

2 - O Hammas, movimento radical islâmico com presença conhecida na comunidade palestiniana, ganhou as eleições para a Autoridade (Governo) lá do sítio. É um desenlace que se aplaude. Já estava farto da visão ocidental de que se deve dialogar com os palestinianos 'moderados'.

3 - Cheguei hoje do Pulo do Lobo, localidade do Alentejo profundo onde fui passar umas mini-férias. Dizem-me que Cavaco Silva ganhou as eleições para a Presidência da República. Como não leio jornais, não posso asseverar da veracidade da informação.

4 - Um grupo de cidadãos portugueses foi passar férias ao Brasil, mais concretamente ali p'rós lados de Recife. Assaltados na estrada, os meliantes deixaram-nos amarrados e todos nus. Mais uma demonstração do masoquismo nacional.

Porque é que as mulheres engordam (entre outras coisas)

2006-01-17T00:58:00.000Z

1 - Logo após passado o 'promo', e anunciados os cromos residentes, disse à minha F. que este seria provavelmente o pior 'Prós & Contras' de sempre, um programa que, não raras vezes, ultrapassa a mediania. Não me enganei. E nem era preciso que uma miúda do meu tempo, de nome Clara (verdade, parava o trânsito não só so 'seu tempo' como ainda 'há bem pouco tempo') tivesse chegado ao estado a que desafortunadamente assistimos. Espero, sinceramente, que seja doença. Porque se é desleixo é inadmissível.

2 - A Fátima Campos Ferreira - uma jornalista de evolução fascinante, profissional de grande craveira cujos primórdios não auguravam nada de bom - meteu hoje o pé na poça, com aquele painel desmiolado, tipo 'foi o que se pôde arranjar'. Mas não é isso que eu quero frisar. Reparei, antes do mais, no colo bem tratado, escorreito, pressagiando lisura de tetas (apesar da idade) da Fátima. E isso é - também - jornalisno televisivo. À atenção da Clara, que mais boa era.

3 - Os programas de televisão, quando se metem pela exegese mecânica e pela dialéctica 'Knorr', por mais luminosa que seja a verve (e não foi o caso de hoje), perdem em esclarecimento e em mundividência. É assim como se de uma catarse prozaquiana se tratasse, com produção algures em Castelo de Paiva. É de evitar, numa época em que a televisão formata os comportamentos - quando não os carácteres.

Indecisos? Não sei!

2006-01-15T02:28:00.000Z

As sondagens costumam chamar 'indecisos' àqueles que não definem de imediato um voto preciso. Não estou de acordo. A essa gente que muda de voto, que decide de cada vez, como se de cada vez se tratasse, eu costumo chamar independentes. Ninguém decide mais que eles. E no entanto a ciência estatística apoda-os de indecisos. Ora aí está uma coisa que é mutável.

Vamos tomar por bem que a palavra 'indeciso' alguma coisa quer dizer. Se são eles que decidem uma eleição, porquê o epíteto? Contradição nos termos, direi eu - quem decide não pode ser indeciso.

Numa eleição, qualquer que ela seja, a campanha eleitoral só existe para moldar os indecisos. Eles são a razão de ser do voto. Se não fosse assim, só os partidários votavam - há países em que assim é - e à partida estava tudo dito.

Convinha pois que houvesse mais respeito pelos indecisos - os independentes, digo eu. É que são eles que fazem pender a balança.

Conheço gente - conheço mesmo - que balança entre Cavaco e Jerónimo. Outros não põem sequer a hipótese de votar no professor de Finanças nem no bloquista de esquerda, estando pendentes nos outros. Há ainda quem duvide se Soares é fixe ou se Alegre é gente. E por aí adiante. São tontos? Não me parece.
E não lhes chamem indecisos porque eles não gostam. São, tão só, independentes. Penso que ainda não é proibido.

Uma, duas (três)

2006-01-11T23:48:00.000Z

Cavaco Silva acaba de ser eleito Presidente da República. Está de visita a um país da União Europeia, do qual o Chefe de Estado é um admirador de literatura portuguesa. Ao jantar diz o anfitrião (e retorque o convidado):

- Sabe, começo a interessar-me por Gil Vicente...
- ... Perda de tempo, meu caro. Eles só vão em 13º!

Mário Soares catrapisca uma assessora da sua campanha. Vai daí aparece-lhe no quarto do hotel a altas horas. A menina pensa: 'o gajo é velho mas ao menos posso contar aos netos que fui para a cama com o Mário Soares'.
O candidato entra e dá-lhe forte, com desempenho a preceito.
Passado meia hora volta e 'tumba' outra vez.
Mais 30 minutos e a coisa repete-se.
Derreada mas feliz a jovem putéfia pergunta: 'Doutor, como é que um homem da sua idade consegue fazer isto?'
'- Isto o quê?', pergunta o ancião.
'- Dar três de seguida, ora'
'- Ah, eu já tinha estado aqui antes?'

Ucrânia

2006-01-07T21:36:00.000Z

A festa de Natal ucraniana (católica ortodoxa), que diverge da outra - mais consensual neste País - essencialmente pela data em que é celebrada, foi apoiada pela Alta Autoridade para as Minorias Étnicas. Ou eu estou muito enganado ou de maneira nenhuma considero os ucranianos originários de uma etnia diferente da minha. Ou estarei a confundir com raça? Aceitam-se sugestões e esclarecimentos.

E assim fala a Voz de Deus

2006-01-06T01:57:00.000Z

Salmos 69

Salmo de David

1.Salva-me, ó Deus, pois torrentes elevaram-se.

2Atolei-me num fundo lamaçal. Já não consigo manter-me de pé; as águas cobrem-me e arrastam-me.

3Estou exausto de gritar. Tenho a garganta seca, e os olhos cansados de tanto chorar, esperando pelo meu Deus.

4São tantos que nem posso contar, os que me aborrecem sem razão alguma. É gente poderosa e influente, esses que querem destruir-me, embora eu esteja inocente de tudo o que me acusam. Chegaram a exigir que eu fosse castigado pelo que nunca fiz.

5Tu, ó Deus, bem sabes como sou pouco sensato.
Conheces todos os meus pecados.

6Que aqueles que confiam em ti não tenham ocasião de ficar mal por minha causa; que não precisem de ficar envergonhados.

7Eu realmente tenho sido escarnecido e envergonhado.

8Tenho-me tornado como um estranho para com os meus irmãos, que fazem que não me conhecem.

9Arde em mim um grande zelo com a tua casa.
Por isso os insultos dos teus inimigos têm caído sobre mim.

10Chorei e jejuei, por tua causa. Mas até isso se tornou uma razão para me ofenderem.

11Vesti-me de luto e de tristeza; pois até isso é razão para andar de boca em boca entre eles, falando mal de mim.

12Sou o assunto do dia, na cidade; tornei-me a canção dos beberrões.

13Contudo continuo a fazer oração a ti, Senhor, enquanto é tempo, enquanto estás inclinado a ouvir. E tu estás pronto a responder com uma boa dose do teu amor, segundo a promessa da tua salvação.

14Tira-me então para fora deste lamaçal. Não deixes que me afunde aqui.

15Não permitas que as correntes das águas me sorvam para o fundo, e que este poço profundo se torne a minha sepultura.

16 Senhor, responde-me, pois é grande a tua misericórdia; atenta para as minhas necessidades, pois é imensa a tua piedade.

17Não te escondas de mim, pois estou bem angustiado.

18Responde-me depressa! Vem até mim e salva-me. Liberta-me de todos os meus inimigos.

19Tu bem sabes como eles me ofendem vergonhosamente, e me deixam desnorteado. Tu conhece-los bem a todos.

20As suas afrontas despedaçam-me o coração. Sinto-me muito debilitado. Ainda esperei que alguém me compreendesse, tivesse pena de mim e quisesse consolar-me. Mas não encontrei ninguém!

21Pelo contrário: deram-me veneno como alimento, e quando tinha sede, oferecem-me vinagre.

22Que as suas alegrias se tornem em tristeza e em ruína, para castigo deles.

23Que fiquem rodeados de trevas, de cegueira, e que os seus corpos tremam de medo e fadiga.

24Que se tornem alvo da tua severa indignação, que sejam aniquilados pela tua grande cólera.

25Que as suas luxuosas casas fiquem desvastadas, abandonadas as suas habitações.

26Pois perseguem aquele que tu próprio já afligiste e zombam da dor com que o feriste.

27Que os seus pecados, amontados, os impeçam de ter acesso à tua justiça.

28Que sejam riscados, da lista dos vivos; eles não poderão participar nessa inscrição em companhia dos que seguem a tua justiça.

29Porém a mim, Senhor, que estou aflito e abatido, que a tua salvação me ponha num abrigo bem seguro.

30Então louvarei Deus com o meu cântico. Dir-lhe-ei todo o meu agradecimento pelo seu grande poder. E isto lhe será muito mais agradável do que fazer sacrifícios de touros ou de bezerros, segundo os preceitos todos da lei.

31Os que amam a paz ficarão felizes também com isso.

32O vosso coração terá uma vida nova visto que buscam Deus!

33
Porque o Senhor ouve o apelo dos necessitados e não lhes virará o rosto.

34Louvem-no todo o céu e a Terra, os mares e tudo o que neles vive!

35Porque Deus salvará Jerusalém. Tornará a edificar as cidades de Judá para que o seu povo more nela e nunca mais as deixe.

36Os seus filhos a herdarão. Todos os que amam o nome de Deus morarão ali em segurança.

Xenofobia

2006-01-05T01:11:00.000Z

Esta prosa é para o Rafael Castela Santos, a propósito do seu 'poema' à Argentina, publicado no http://novafrente.blogspot.com/2006/01/argentina-octubre-del-ao-de-nuestro.html

Confesso-me mas não me retrato: sou xenófobo. Não do género de que é costume e suposto ouvir falar, daqueles que não gostam de judeus ou palestinianos, de pretos ou de amarelos. Inventei para mim uma ideia outra da agreste maneira de me dar com os outros. Por isso não gosto de quase toda a América Latina (a que fala aquela corruptela do português que dá pelo nome de castelhano), com excepção do Equador e da Costa Rica. Quero revelar que quando a Argentina, o Paraguai e mesmo o meu Uruguai traidor jogam à bola, debaixo do hino e da bandeira dos seus respectivos países, imito-os na militância que lhes conheço e digo 'mata, mata', como eles dizem dos adversários. Gente ferida eles são. Entendo-lhes a tentativa de prepotência mas esfrego as mãos na ânsia de que percam tudo a que têm direito.

A América Latina é o nojo dos brancos. De Che Guevara a Pinochet só inventou excessos. Tiveram tudo - terra, subsolo, mar, gente - para ser felizes, mas nunca se safaram de ser o cadinho onde o supremo mal (os States) inventaram todas as perfídias. Malditos sejam.

No fundo eu queria amar-vos.

Vocês não deixam.

As mulheres

2006-01-03T23:14:00.000Z

Não há nada que me faça mais espécie do que homens que não gostam de mulheres. Nem sequer estou a falar de paneleiros, porque esses têm desculpa, assim nasceram assim ficaram. Estou a falar dos 'hetero' que desprezam uma boa relação com as 'muito-poucas' fêmeas que realmente valem a pena. Ou seja, aquelas com categoria bastante para se virem nos momentos próprios e nos foderem a cabeça nos restantes.

Tenho das senhoras em causa uma ideia persistente: são mais as boas que as más. Quer dizer: a maior parte das gajas têm dó de nós quando é preciso, está-lhes no sangue. Tomam conta, tomam nota. No resto são putas, ou até virgens, mas têm a mesma dose de senso e de piedade que me faz lembrar-lhes as mamas para dois pecados: ou lá deitar a cabeça para debitar canalhices sobre as quais esperamos desculpa ou para iniciar a contento uma relação mais abaixo.

Sem mulheres, meus irmãos, o que seria do Mundo? Uma merda.

Fui criado entre mulheres e vos digo que não me arrependo de nada. Só dos clitoris perdidos ou adiados, das risadas antes do tempo, das tricas e dos sisudos devaneios sobre os homens. São coisa delas.

Por mim, antes que falhe, quero ouvir das tetas o som do amor que não me falhe. Quero ter as pernas bem abertas porque sim. Quero da ideia o amor sincero até à morte. Quero cavalo se tu quiseres cavalgá-lo. Quero a tua mão quando é preciso, o teu abraço para qualquer começo, o teu 'até já' se for para a guerra. Quero um filho teu se for caso disso

E não me contes mais nada.

31 de Dezembro

2006-01-02T20:41:00.000Z

Desde pelo menos o Natal que sabia que a F. iria trabalhar na noite de fim-de-ano. O problema é que a coisa era a cerca de 400 Km de distância de Algés-de-Cima, que é donde eu me propunha entrar no 2006. Decidi por isso ir ter com ela. Não deu para ir junto, porque ela já lá estava desde a tarde do dia anterior, e por essa altura ainda eu debitava 'meio milhão' de caracteres, tarefa que ficou pronta noite dentro.

Azar atrás de outro, a coisa no dia 31 complicou-se e tive que apanhar o avião das 20h45 para estar no Porto a horas de ainda ouvir as 12 badaladas ao pé da F, já que a puta da CP não tem comboios que ajudem à deslocação. E aqui é que a história começa a ter piada.

31 de Dezembro, gare do Aeroporto de Pedras Rubras (nota: eu acho de muito mau gosto pôr a um aeroporto o nome de um homem que morreu num desastre de aviação). Acabados de sair do vôo da Portugália, os passageiros com bagagem de porão dirigem-se à passadeira que diz 'Lisboa'. Néscios. Numa outra ao lado, que diz 'Barcelona', é que começam a sair as malas. Ninguém por perto. Será mesmo assim?

É claro que não. Na tal de Barcelona saem as bagagens do pessoal lisboeta, como desde logo a malta se apercebe. Vê se te avias de transfuga e lá se resolve o embróglio leve. Feita a reclamação, em breve se dá o pedido de desculpas do pessoal de terra: era engano.

Postas as partes gagas no terreno e 'ala que se faz tarde' para um taxi. Para o quê? Viste-lo. Não há. NÃO HÁ!! No dia 31 de Dezembro à noite não há táxis (nem um) no Aeroporto de Pedras Rubras.

Não há taxis?....................................................................................

Bom, perguntando chega-se à conclusão que a ANA (Aeroportos e Navegação Aérea) tem um acordo com os 45 (quarenta e cinco) táxis do condado de Pedras Rubras para que lá esteja sempre um ou dois. É preciso que se note que o referido aeroporto é abaixo de secundário, mais secundário vai sendo, e secundário será, nos anos que por aí vêm. O facto de ter tido obras que o puseram pimpão nada tem que ver com a sua importância relativa, antes relevando apenas de uma desatenção comunitária que deu fundos para aquela merda.

Ora então não há táxis............

Vai daí, portuguesinho desenrascado, telefona para a Mãe, para o caralho, e pede números de praça que lhe aponham carrinhos com motorista ali perto. Eram trinta minutos depois da chegada do aeroplano quando os caramelos começaram de vir.

Toda a gente que vive no meu País (ou seja, em Lisboa ou arredores) sabe dos filhos de puta que a gente pariu no Aeroporto da Portela como taxistas. Ladrões encartados, os nossos semelhantes com volante nas mãos tentam afincadamente levar mais uns trocos do que o que a lei manda. Porquê? Porque sim.

Os seus homólogos portuenses não são melhores, o que põe de parte, de vez, a ideia de que o Norte ganha em bondade ao Sul despreocupado.

O morcão que me levou à Póvoa de Varzim, não tendo (nem tendo que ter) notícia da minha saga, intentou de me dizer que o preço para pagar era algo 'com retorno e ao quilómetro', o que inflacionava um pouco o preço da corrida em causa.

Depois de ter explicado ao 'coiso' que eu não era da Lourinhã, ele ainda assim intentou que ali 'as regras eram diferentes'. Foi preciso por-lhe ante os cornos que, quando ele começou a andar de taxi, já eu tinha uns quantos contos gastos no cheirete dessa malta de Arganil que desceu à capital para se coçar com a esquerda ao volante de um Mercedes 190 D para ele perceber com quem estava a tratar.

O gordo de traque exposto percebeu a ideia (graças a Deus), o que me leva a crer que ao português médio não faltam ideias mas apenas chicote.

E foi assim que eu passei as horas últimas do malfadado ano de 2005

Emigrar é preciso

2005-12-23T00:27:00.000Z

Um dia, tinha eu desassete anos e um terço, apostei a um livrinho da moda uma nota escrita à mão de que queria, mal fosse grande, ser sociólogo. Eu lia, por essa altura, tudo o que de pós-revolucionário havia para consumo, embora por escolha minha pouco me entrasse na alma.

O que me aconteceu, com livro que não recordo, de autor francês de renome, foi uma premiére reclamante de um sonho que se moldava. Eu queria.

O engenho que estava ao alcance reclamava presença, se bem me lembro, numa universidade belga, loira e morena dos anos 70, que dava pelo nome de Lovaine-la-Neuf. Foi isto que disse ao meu Pai.

Para contextualizar o assunto, sou de Vas.Excias um rapaz de 46 anos. Ou seja, andei pelos 'abris' de pau feito e de coração aberto todos os dias. As musas tiveram algum merecimento por me cantarem a ode de um mundo bom, no qual eu tive que procurar sozinho a razão das coisas más que iam acontecendo.

Ia eu a dizer, então, que pretendi procurar paterno acordo para me baldar da Península estreita rumo ao Condado de Brugges.

O funcionário público impoluto quer me deu vida era de Torga um pouco e no mais arengava que se o homem sonha a obra é néscia. E a cara que ele fez quando me propus de partida ainda hoje a lembro em militar sentido.

Em longa e exasperante contenda, o que fica é a palavra 'não'. Não que eu a ouvisse, já que o fatela era demasiado esperto para mandar.

Mas emigrar é preciso. Portugal, desde sempre, soube comprar ou vender os seus activos humanos. É a hora de vender. Eu não consegui fugir. E vocês?

O facho

2005-12-22T02:49:00.000Z

Eu gostava de fazer um pacto.

Consistiria tal coisa em nunca mais falar do passado com os meus amigos - eu diria, por facilitismo - fascistas

São dois ou três, não mais, mas são meus amigos. Por isso lhes dedico esta página.

Já nem falo dos Gulags versus Tarrafais. Dos Auchwitz versus Guantanamo. Isso é verdade, toda a gente sabe.

Falo de uma experiência pessoal que deveria pôr todos os ansiocratas do antigo regime em sentido declarado.

Falo de Peniche.

Acontece que, por azar ou sorte, conheço de gingeira e de aperto de mão negado um torcionário fascista (é o termo) da cadeia de Peniche. O azémula costumava arrematar os mamilos das mulheres a espasmos eléctricos, enquanto paneleiristicamente (como tantas vezes é apanágio dos fascistas) assediava os testículos dos operários da Marinha Grande que porfiavam ter cédula do Partido Comunista. O homúnculo salazarento existe e eu posso apontá-lo a dedo.

Tal personagem (humano, para quem tenha dúvidas) gabava-se nos anos 60 de morder mulheres por cima e de foder homens por baixo. Tinha de curriculum, como todos os fachos, a quarta classe mal feita e três tiros de pistolinha dados na Mocidade Portuguesa.

Para que conste, eu conheci o gajo. O facto de não o ter matado às minhas mãos não abona nada em favor de mim. Consegui, outro sim, impedi-lo de participar no funeral do meu sogro, de quem ele era, aparentemente, amigo. Essa corja de associais (eu nem lhes chamo outra coisa) existiu.

Ele nem sequer é perigoso. Pode ser assassinado a qualquer hora por qualquer cristão de boa vontade e procedimento correcto. Mas o facto de existir (e ser vivo) é uma derrota para a humanidade. Um pecado de um Deus que não nos deixa fazer justiça por mãos próprias.

Era só isto que eu queria dizer.
Saiba o BOS que eu também tenho memórias.

Aurora

2005-12-17T01:52:00.000Z

E então chegou o eu de mim que já não estava
O possível ai mais uma vez no mar vindouro

Dei-vos tudo, laca celeste no cabelo são
Som subterfúgio de uma existência ténue

Vai musa carreando solos à conquista
Vai Pátria antes da morte que nos dão

O fogo

2005-08-05T00:35:00.000+01:00

Vejo as velhas cheias de gota e reumatismo, com as pernas entumescidas a fugir do fogo, os chinelos velhos e o cholé, os peidos das couves galegas a pontear a fuga. As faces nauseabundas com pêlos a mais choram os pinhais perdidos, esquecidos, negligenciados. O cu tamanho 48 daquela puta virgem que foge com o filho num carrinho hediondo. A cara de parvo daquele bêbado que não sabe que é bêbado, atirando água à toa para enganar os parentes possidentes que vivem na Amadora e que são os verdadeiros donos do eucaliptal em Ponte de Sôr. O socorro que não chega, nem tem que chegar, fosse Salazar, Cavaco e a puta que os pariu mais avisados em manter o povo no interior ou em rodar a propriedade da terra. E tu Arlindo Cunha, ministro que negociaste a PAC, não me esqueço de ti, morra eu daqui a 50 anos. O fogo alastra, o fogo fede. Já queima a cidade do Porto, já cheira em Lisboa. Está quase.

O Comércio do Porto (e A Capital)

2005-07-30T16:14:00.000+01:00

O mais antigo jornal diário de Portugal Continental está hoje nas bancas pela última vez. Deve ser obra fechar uma coisa com 151 anos de existência.

Lembro-me, a espaços, de ler 'O Comércio do Porto'. Passou por diversas fases, umas de decadência óbvia, outras de enorme pujança. Alguém não soube aproveitar estas últimas para fazer vingar o produto. É pena.

Há só uma coisa que eu não percebo, de todo. Onde é que estão as forças vivas da cidade e da região, que não só assistiram impávidas e serenas à venda de um título histórico a um grupo estrangeiro, como o deixam morrer como se nada fosse? Será distracção minha, mas a única voz pública que vi levantar-se contra o encerramento d''O Comércio' foi a do presidente da Câmara de Gaia, Luís Filipe Menezes. Onde é que estão os homens do Norte para fazer valer os seus intentos? Ou será que o único intento pelo qual se batem é dizer mal de Lisboa e sentarem-se à mesa do Orçamento de Estado?

Os erros pagam-se caro. As omissões também.

A todos os que fizeram o último 'O Comércio do Porto' o meu abraço.

PS. Destaquei o encerramento d'O Comércio do Porto' porque a ele me ligam laços especiais. Mas é óbvio que a solidariedade é extensível aos que trabalharam até ao fim n'A Capital'. Um beijo, Paula!

Ota

2005-07-26T22:52:00.000+01:00

A gente que me visita sabe o que é que eu penso do País. É uma coisa merdosa, povoada em regra por seres boçais e gerida por trauliteiros. Quem não emigrou é parvo.

Portugal vai entrar numa decadente e acelerada pobreza, tornando-se, mais dia menos dia, num protectorado hispano-alemão que nos chupará o toutiço em troca de dez réis de mel coado. A única hipótese de escapar à má sorte é sanguinária e eu não estou para isso.

Vou então, porque sou parvo, falar do TGV e da Ota. Comecemos pela Ota, o mais cretino dos dois empreendimentos citados.

A Ota vai desqualificar Lisboa, tornando-a mais uma de entre as muitas capitais do Mundo cuja ligação entre o centro e a estrutura aeroportuária é cara e demorada. Perderemos, por isso, uma das raras vantagens competitivas que nos põem, neste momento, entre as cinco cidades europeias com maior atractividade para turismo de negócios. Tempo é dinheiro. Basta perguntar a quem nos visita.

A OTA vai ser feita (o diabo seja surdo) porque isso interessa à estrutura maçónica do lóbi da construção civil, a braços com um desemprego elevado e com custos de capacidade instalada. As más línguas dizem que há ainda uma outra razão, que tem a ver com certos cofres ali para os lados do Rato, mas eu não estou em posição de confirmar ou desmentir.

O aeroporto da Portela, ex-libris brilhante e quase único de entre os seus pares, ocupa uma área limítrofe da cidade de Lisboa fortemente apetecível em termos de construção civil. Se for desactivado, muito dinheiro rojará pelas mãos dos empreiteiros do costume. Ou talvez não. É que, quando foram feitas as expropriações tendentes à sua construção, ficou escrito preto-no-
-branco que tal esbulho só tinha razão de ser para a construção do aeroporto. Trabalho acrescido para advogados...

O que as pessoas de bom-senso (os parvos como eu) reclamam, desde há muito, é tão somente uma linha de Metro que chegue ao aeroporto. Ora era só o que faltava! Então e depois como é que os táxis faziam dinheiro à custa dos totós que lá se aviam de transporte? O metro (reles e ordinária empresa de capitais públicos) já chega à Porcalhota e a Odivelas. Mas ao aeroporto? Nem pensar! É este o país em que vivemos.

Perguntarão os meus confrades: e porque é que não se opta por uma solução mais barata, como pôr os charters e os low cost a operar a partir de um aeroporto mais próximo de Lisboa (Montijo, por exemplo, ou Tires devidamente alargado), já que isso daria à Portela espaço para mais trinta anos (ou mais) de capacidade. Ó meninos, mas onde é que estão o investimento e as 'luvas' decorrentes disso?

Morra a Ota! Morra, pim!

Soneto + 1

2005-07-24T22:25:00.000+01:00

O meu corpo impõe-me
esta aridez presente
E eu, por uma vez, obedeço

Esqueço o que sinto,
o que amo
e de mim sou escravo

Amanheço sem espaço
para mentir
A noite é cabo que ultrapasso

Mas não esqueço
o que ainda e sempre é evidente:
Por esta troca efémera de recursos
wu sou culpado e acusador

Por isso,
olho por dente

Inquérito

2005-07-19T02:50:00.000+01:00

A Código de Santiago, querida amiga de outros tempos (quando eu tinha um blog) mandou-me um inquérito que (entre outras propriedades) a boa da amiga Lolita lhe tinha enviado. Marcha assim:

Que música andas a ouvir?

A mesma de há vinte anos atrás. A música para mim parou em 1985.

Último disco que comprei

Qualquer coisa de Chopin

Canção que estou a ouvir agora

Os 'Humanos'. Estranhamente nunca gostei do Variações, mas na voz de Camané e da Manuela Azevedo aquilo faz sentido.

A música que mais me marcou este ano (até agora):

Aquela da Adriana Calcanhoto.

Montra

2005-07-19T02:17:00.000+01:00

Quando eu começar
quando eu decidir que começo
a Terra vai-se abrir
ao meu sucesso

Primeiro o íntimo desejo
Logo depois a plenitude
que de agora vai surgir
num mais que duro arquejo
Urge nesta história
um e outro beijo

Se eu falso persistir
lava-me o Tejo
Mas se o que não em vão
solfejo
for o teu amor
desdigo em sol e em sal
o que nem em prol de mim
ainda revejo

És flor que morro, flor que mata
mata de Sintra em melhor cotejo
Sinto-te cá e lá
Porta de um fecho
Porta de um Sol

És de outra altura um Aljezur atlântico
camarada és de um possuir divino
Vejo e não sei se te pressinto
um amor claro em glorioso evento

Não falo a verdade, não minto

Dai-li-dai-li-dai-li-dai-dai-li-d^

2005-07-12T00:29:00.000+01:00

O Adelino Gomes existe e eu estou triste.

Alguém, de entre vocês, já imaginou o Adelino Gomes? Sebento, prolífero de verbo fácil e inconsequente? A arrotar postas de educação proletária e misérias quejandas da vidinha nacional? O gimbras é o espelho nacional da falta de empenho e de produtividade, a meias com os capitalistas que verbera. A MEIAS, digo bem, que não há hipótese de um Adelino sem que ao lado floresça um meio-Belmiro.

No 'Prós e Contras' desta noite estiveram quatro toinos a berimbar sobre a Nação. Todos foram formados no fascismo e todos são abrenúncios de carácter e tese. A democracia só lhes serviu para animalarem. Deviam ter vergonha. Deviam ficar em casa.

É por causa de merda como o Adelino Gomes (eu disse merda? Era merda que eu queria dizer) que isto está como está. Educação sem rumo e objectivo, gajas brancas sem parirem e a trabalhar que nem pretas, políticos vitorinos baixinhos anacoretas, ballets gulbenkian que já eram, jornalistas identificados pela judiciária, judiciária identificada pelos jornalistas, piças em transe por não conseguirem enrabar os próprios donos.

O Paíis está morto. MORTO. MORTO. MORTO. MORTO.

Ainda não perceberam?

2005-07-12T00:18:00.000+01:00

Estou sem computador

Sobre tudo

2005-07-08T01:19:00.000+01:00

A horda primitiva que me segue os passos, sejam mulheres sexualmente nobres ou rapazes ricos em esperança, optou diligentemente por ir abandonando pouco a pouco qualquer índice de militância vivífica que lhe sobrasse neste mundo tacanho e porco. No que me diz respeito, relapso de escrita, os últimos dias serviram-me mais para reenquadrar um - digamos assim - espírito do tempo. O que vi não me admira nem me encanta. Antes me dá o tom para um dó de peito.Para mim, doente mas não triste, só há um modo - cada vez estou mais seguro disto - de dar a volta aos défices, bombas, pretos, cartões de crédito, chefes, CO2 e a todos os outros 'invernos do nosso descontentamento'.

Falo da interacção que a cidade não deixa. Da discussão de que nasce a luz. Da compreensão do outro, principalmente do que nos toca por perto. Falo do amor desenfreado, complexo e no entanto evidente que nos une - compatriotas, meninos do mesmo templo, enxergas onde se enxergam orgasmos sem assunto prévio ou mesmo paixões de uso e abuso. Falo das fraldas do poeta em hasta pública. Da quezília sem contratempo, antes morta esteja a falha que a verdade vingativa.
Discuto a bondade da temperança perante o banquete de um berro em estádio cheio. Movo o corpo rumo ao corpo que me olha e à alma que olha por mim. Mato - se for caso disso - o provocador da intempérie, antes esperando que frutifique um Baco compositor de água-viva. Mergulho ao tempo que ficou depois disto, obra morta que não merece epitáfio.
E sinto. Um rumor longínquo. Uma farda fardo. Uma guerra que nunca é a última. Um mundano estupor. Um tecido de cetim. Látimos leves que as bombas não exterminam e as pernas de Eva em fraca combinação.

Eu sei da vida o momento que enobrece. Apropriado de uma Kalashnikov que se adapta ao corpo, sou de culatra atrás o mundo inexistente que me faz falta.

E o tiro que então terei coragem de ser soa na bruma – como no céu brilhante – imenso e fácil até à eternidade.

Apenas um pouco mais

2005-07-06T02:24:00.000+01:00

Quando amanhã Paris ganhar os Jogos Olímpicos de 2012, o Mundo ficará um pouco mais recentrado. Um pouco mais saudável.

Um pouco, apenas um pouco...

Mas não durará muito tempo. Los Angeles, Singapura, Hong Kong, Joanesburgo, espreitam a oportunidade.

A oportunidade de matar o Homem, a troco de coisa nenhuma.

Henrique Medina Carreira

2005-06-28T01:07:00.000+01:00

Não deu boas notícias. Falou verdade. Foi aplaudido de pé pela assistência.

Henrique Medina Carreira é, desde há mais de uma década, o espírito mais livre e mais sincero da comunidade que se dedica a analisar as finanças públicas e o bem-estar económico da população.

Hoje, nos 'Prós e Contras' (programa da RTP), pôs em sentido e vulgarizou gente do valor de um Artur Santos Silva, José Silva Lopes ou João Ferreira do Amaral. Foi de todos o mais pessimista. Mas foi o único que arrancou palmas. Porquê? Porque disse a verdade. E não há nada de que o povo ande mais faminto do que da verdade.

Medina Carreira, advogado e fiscalista, é uma voz descomprometida com a política nacional. Vezes sem conta (eu sei o que digo) lhe têm atirado ao colo prebendas múltiplas para se calar. Não quer. Com capacidade para ganhar milhares de contos por mês, recebe uma reforma que qualquer professor do secundário desdenharia e o mais que tem vai buscá-lo a uma - eu diria insane - busca do conhecimento.

Medina Carreira, sexagenário, é a prova de que o País não está morto. Ele diz o pior que é possível das contas públicas, da segurança social, da despesa do Estado... e o pessoal anónimo bate palmas. Porquê?

É fácil: porque o Povo não tem medo dos sacrifícios - ora bolas, sempre os fizémos, vai para nove séculos. Mas temos a tendência para não gostar dos senhoritos que nos comem as papas na cabeça. Preferimos líderes que nos falem ao coração e à razão. Que nos digam, preto no branco, onde estamos e para onde vamos. Não queremos fugitivos nem mentirosos (já nem as gajas se apaixonam por bem falantes!)

Medina Carreira é o anti-herói de que o país precisa. Não de um Durão Barroso que sabia a dimensão do desastre e fugiu. Não de um António Guterres que ajudou a construí-lo e fugiu. Não de um Santana Lopres que conhecia o problema e o escondeu. Não de um Cavaco Silva que foi o primeiro a dar de comer ao monstro que mais tarde enunciou.

Hoje, na RTP, eu não estava lá para bater palmas. Mas este português que aqui escreve sente-se bem como compatriota de Henrique Medina Carreira.

O pessimismo esperançoso deste homem enche-me a alma. Bem haja!

Colegas

2005-06-26T02:15:00.000+01:00

Tem razão

A impressora

2005-06-25T02:12:00.000+01:00

Eu olho para Portugal e não vejo. Olho e sinto que preciso de óculos. Tal é o tamanho da nebulosa.

Portugal tem uma vantagem. Há tanta coisa errada que qualquer coisa que se endireite é um benefício nacional. Nem vou começar pelo mais difícil e necessário, que é a educação, a justiça e a saúde. Vamos apenas falar de impressoras.

Lá no meu tasco as impressoras falham dia sim dia sim. Eu explico. O raio dos pechibeques copiadores têm por missão instituída darem-nos em papel arquivável o que o génio e arte de cada um encontrou para reter uma determinada informação relevante.

Podem não crer mas faz parte. Muito do trabalho de pesquisa é encontrar o que importa e retê-lo para melhores dias. Nisso, entretanto, a impressora é amiga. Ou seja, dá-nos à estampa o que precisaremos de consultar no futuro. Adiante.

Ora se o papel não se caga por aquele buraco esconjuro de onde sai a bendita cópia, e se a operação não converte em letra de forma o que se achou na Internet, lá tem de se voltar a fazer tudo de novo. Leva tempo, leva esperança em conseguir. Leva a alma.

Dizem-me que em Cabo Verde, na televisão lá do sítio, usam borracha para limpar escritos a lápis, devido à escassez de papel. E eu aqui a queixar-me de impressoras.

Mas, europeu competitivo, é aqui que eu pergunto: como é que uma empresa que pretende alcançar altos graus de eficiência admite nos seus quadros uma impressora que não trabalha?

A resposta é simples: Portugal, Portugal, Portugal!!

Vão levar na bilha!

A Europa (outra vez)

2005-06-24T00:08:00.000+01:00

A minha referência pessimista, aí mesmo em baixo, tinha, como quase sempre, aquele remate de esperança que caracteriza não só os optimistas inveterados (entre os quais não me incluo) mas também os Homens que sabem que, sem uma promessa de luz ao fundo do túnel, as energias das comunidades e de cada um de nós são muito mais difíceis de carrear.

Prometi então uma 'solução'. Em vez do tratado de política e economia que se adivinharia depois de tão retórica afirmação - que muito mal calharia num blog e que, por certo, ao presente autor adviria como um passo maior que a perna - escolhi tão só relembrar estruturas lógicas e milenares de afirmação comunitária.

1 - Em primeiro lugar, o rearmamento. Para que a Europa possa escapar ao acervo tutelar e impositório da NATO, bem como às ameaças das culturas limítrofes (de modos, ambos, a poder manter a sua agenda político-social, bem como a estratégia económico-comercial), é necessário que voltemos a ser autónomos em termos de defesa. Isso implica uma retro-acção de mais de um século, mas que é absolutamente necessária. Por fortuna, isso é, aliás, mais possível hoje do que há duas décadas atrás. Basta pensar que a Europa, depois da queda do Muro de Berlim, encara como possível uma reunificação até então completamente impossível. Agora, com mais recursos disponíveis, menos se pede a cada um que invista ou que sacrifique. A reactivação do serviço militar obrigatório masculino, sendo difícil depois das asneiras que se fizeram em anos recentes, é uma decorrência do que se disse atrás.

2 - Em segundo lugar a reafirmação de valores. A Europa - melhor sítio do Mundo para viver - não deve permitir, de nenhum modo, que lhe digam que a competição é mais importante do que a solidariedade, que a família não é mais importante do que o indivíduo, que a Nação não deve afirmar as suas especificidades culturais, étnicas ou religiosas. Isto por um lado. Por outro, devemos aprender a coabitar pacificamente, compreendendo as ideossincrasias que nos unem. Por exemplo, eu sinto-me muito mais finlandês que marroquino, embora Marrocos esteja muito mais próximo de mim. Essa habituação ao 'ser' europeu, que é definida pela raça, pelo passado comum, pela religião, pela cultura e pelos hábitos democráticos (políticos ou outros) é um bem intangível que urge desburocratizar para tornar consumível.

3 - Em terceiro lugar a educação. Os europeus estão anquilosados por séculos de escolástica, por um lado, e de livre-arbítrio, por outro. Nenhuma das práticas nos salva, antes nos encanita. Se é preciso mais experimentação, maior liberdade na aquisição de conhecimento, uma aposta redimensionada na inovação, também é verdade que a licenciosidade com que tratamos a formação dos nossos jovens nos está a atrasar irremediavelmente em relação aos recantos mais competitivos do planeta. Exemplos? Há vários: o ensino da História, por exemplo. Os europeus têm vergonha da sua História, nomeadamente na parte que os levou à expansão além-fronteiras. Não pode ser. Temos que relativizar os excessos evidentes de prepotência e enfatizar as vantagens imensas de ter tornado o Mundo viajável e conhecível. Foi a Europa que fez isso. Outro exemplo: é absolutamente necessário equiparar as mulheres aos homens em termos de capacidade de trabalho sem perder as especifidades femininas e masculinas. Não é preciso ser visionário para perceber que estamos a fazer exactamente o contrário. Ou seja, estamos a desfeminilizar as mulheres (na Suécia só já há 10% que sabem cozinhar) sem, ao mesmo tempo, lhes darmos oportunidades igualitárias em termos profissionais.

4 - Em quarto lugar a investigação científica autónoma. As estatísticas da OCDE dizem que a Suíça - país que está para além do meu escasso entendimento - é o recanto da Europa (?) que mais aposta na investigação. Uma análise mais fina demonstra que, se retirarmos as patentes sobre antibióticos e outros medicamentos, lá vai a Suíça com os cães. O que se passa é que a Europa, pobreta e não alegreta, confia no seu parceiro de sempre (leia-se, últimos 80 anos,leia-se EUA) para lhe cuidar das luzes científicas. Não pode ser. A Europa, de S. Petersburgo a Lisboa, tem que apostar em investigação científica autónoma, sob pena de ficar refém (como hoje está) de estratégias que nada têm a ver com os nossos problemas reais e comuns.

5 - Deixei para o fim deste longo post o verdadeiro cerne da cultura europeia que defendo num futuro próximo. Chama-se protecionismo.
No post em referência atacava-se o proteccionismo como sendo uma medida necessária...mas impossível.
Impossível? Sim, se não se incrementarem as medidas supra-referidas. É óbvio que a Europa está fragilizada nas suas defesas e que, portanto, seria aventureirista se pusesse em prática medidas que, sendo necessárias, muito a podiam penalizar no futuro. Mas - e aqui é que tudo faz sentido - se houver uma política autónoma de rearmamento, se ocorrer uma reafirmação dos valores-base, se a educação passar a ser regulada em termos correctos, se tivermos investigação científica autónoma e apontada para os nossos problemas fulcrais... Então a Europa tem futuro.

Ergo a taça!

A Europa

2005-06-23T03:25:00.000+01:00

A Europa está ferida de morte. Os primeiros a ir embora talvez tenham uma hipótese.

O modelo social europeu (o melhor do Mundo) não tem hipóteses.

A estrutura industrial europeia não tem hipóteses.

A organização de defesa da Europa é minúscula.

Se optarmos pelo proteccionismo (que tem lógica) os EUA fomentarão guerras inexoráveis nas nossas fronteiras - Turquia, Balcãs, ETA, Irlanda do Norte, etc. Os novos parceiros são a China, a Índia e o Paquistão, que têm uma estrutura organizada e obediente que não faz greves e que ganha pouco.

Se abrirmos as portas à concorrência asiática perdemos o nosso modelo social e, mesmo assim, não conseguimos vender nada

Não há qualquer possibilidade?

Há. Perguntem-me como.

A minha amiga B.

2005-06-19T01:00:00.000+01:00

A minha amiga B. é quadro superior da Fundação Gulbenkian. Para além disso, gere a meias com uma amiga uma cadeia de lojas de alto valor acrescentado em termos de produto (jóias de colecção, móveis de estilo, decoração geral do lar, etc.).

A minha amiga B. é preta. É dfifícil ser mais preta do que a minha amiga B.

A minha amiga B. é tão europeia quanto o seu aspecto exterior o permite. Nasceu em Portugal, vai para 35 anos, e tem um filho de 12 anos num colégio da 'linha', que gosta de jogar futebol e é bom a Matemática. A minha amiga B. sofre de problemas nas costas, como qualquer europeia bem-formada, e fala devagar como qualquer senhora do género.

A minha amiga B., recém-divorciada, tem no 'curriculo' um namorado branco e um marido preto (pelo menos). Nunca viveu na Cova da Moura, antes preferindo o Bairro Azul, ali para os lados da Praça de Espanha.

A minha amiga B., europeia e portuguesa dos quatro costados, não renega a cor que tem. E eu pergunto-lhe: 'Achas que é mais importante a cor ou a base cultural?' E ela diz: 'Sei lá, eu sou portuguesa preta, tenho dificuldades em entender os africanos pretos e os portugueses brancos'.

A Libéria

2005-06-19T00:17:00.000+01:00

A Libéria deveria ser um fascínio mas é um fastio.

A Libéria é um país africano, situado na região do Golfo da Guiné, que, ao contrário dos seus vizinhos recentemente auto-determinados, é independente há mais de 150 anos. Fruto de uma negociação feliz, a Libéria tem na sua génese como nação autónoma escravos alforrados de elevado nível educacional, a maior parte dos quais oriundos da América do Norte e do Centro. A palavra 'colonialismo' não é reconhecida pela população.

A Libéria, para além disso, escapou à lógica beligerente das grandes potências, que tanto mal causou (ou agravou) no continente africano na segunda metade do século XX. Protegida pelos EUA e não cobiçada pela União Soviética, viveu a Guerra Fria no melhor dos mundos.

A Libéria é, em matéria económica, um dos primeiros casos de liberalismo empresarial e de captação de investimento estrangeiro agressivo da História, tendo-se constituido em off-shore de navegação e comércio há muitas décadas. Para além disso, a Libéria era, até há pouco tempo, um dos países da África Ocidental com melhores racios em termos de literacia e, desde sempre, com uma invejável riqueza natural exportável (borracha, ferro, diamantes, óleo de palma, etc,).

Porque é que, então, a Libéria é, desde há anos a esta parte, um dos piores sítios do Mundo para se viver, com taxas de desemprego rondando os 85%, guerra civil implantada, desgoverno total, estruturas económicas ameaçadas ou completamente perdidas, cérebros em fuga?

Não tenho a pretensão de dar uma resposta global. Mas a descida do catolicismo de 50% em meados no século XX para apenas 20% no princípio do presente século, aliado ao recrudescimento das culturas tribais, como panaceia demagógica para resolver problemas reais de fronteira e de competitividade internacional, certificam uma resposta possível. Ou seja, o abandono de uma cultura avançada, baseada em modelos ocidentais, e o redorno a ideias da Idade da Pedra, fundeados numa fraca originalidade africana, enterrou um dos mais promissores países do continente perdido.

A cleptocracia angolana, a indigência somali, a guerra sudanesa, o racismo zimbabuano, o terrorismo argelino ou o genocídio ugandês não não a melhor imagem de África. A melhor imagem de África é o declínio da Libéria.

Novas gajas

2005-06-16T01:46:00.000+01:00

A blogosfera nacional mostrou à praça o sentido capacitário das mulheres portuguesas. Eu digo, e repito, que não há nada que tenha evoluído tanto nos últimos trinta anos como a intelectualidade, verbalidade e mocidade da identidade feminina nacional. Se há revolução que, para o mal e para o bem, este País encetou, é a da mulher diferente.

Os mais atentos sabem que mais de um terço dos blogues aqui linkados pertencem a mulheres, o que vai muito para além das exóticas quotas que num feio dia alguém resolveu postular. Nunca facilitando, só escolho gente inteligente. É esse o único argumento. Se cona tem, tem cona, se é de piça, piça tem.

Acontece, bem o sei, que é difícil encontrar damas de maior vulto neste país de peidos e de arrotos. Cotada em Bolsa, Pandora Box, Jackie, Baby Lónia, Ferohormonas, Passo a Passo, Fata Morgana, Elsinore, Código de Santiago, Lolita, Objectiva, Laurindinha, Loira, Sei lá, Semiramis e Xanel, são exemplos escassos de gente com mamas que sobressai da esconsa realidade.

É também por isso que hoje estou em festa. Neste blog do padrinho apareceram há poucos dias duas damas (ao que parece) do melhor. Honra lhes seja feita.

E valham o que valhem as sentenças deste Clark, fiquem as meninas já com têmpera: nunca um homem que lhes calhe será mau se interpretar a inteligência feminina. Um homem que é homem considera a inteligência feminina, não como seca, mas como um importante adereço sexual.

Por isso 'Marymaryquitecontrary' e 'Menina2000', welcome to the club. Nós fazemos parte daquele grupo que não tem medo de mulheres inteligentes. Bem pelo contrário. A mim, pessoalmente, a inteligência das 'micas' dá-me tesão! A sério!

Tradução

2005-06-15T01:16:00.000+01:00

Diz o Abrupto - e eu acredito – que Eugénio de Andrade, olhando este poema de António Machado, o considerava intraduzível.

Como a ideia me é cara – a intraduzibilidade – mas o exemplo não colhe, vou tentar dar-lhe a volta.

O poema é assim:

La plaza tiene una torre
La torre tiene un balcón,
el balcón tiene una dama,
la dama una blanca flor.

Ha pasado un caballero.
¿Quién sabe por quién pasó?
Y se ha llevado la plaza,
con su torre y su balcón,
con su balcón y su dama,
su dama y su blanca flor.

Então aqui vai:

A praça tem uma torre
A torre varanda tem
Nela está uma donzela
Que ostenta uma branca flor

Nisto passa um gentil homem
Quem sabe por quem passou?
E porque levou ele a praça,
Com a torre e com varanda
Com varanda e com donzela
E com ela branca flor

É uma hipótese, mais nada. Intraduzível? Nem pó!!

Podre

2005-06-15T00:56:00.000+01:00

‘Podre’ não é palavra adequada
para início de poema
‘Podre’ não se diz da Pátria
nem tão pouco de um verso realista

A palavra ‘podre’ tem um fito:
dizer do que está torto que está morto ou prestes.
Não são ‘podres’ as ideias,
apenas a falta delas

Pode uma coisa ‘podre’ medrar
mas ninguém a quer na colheita
A longa vida do ‘podre’ é só
sobretudo um pedido de morte breve

Mas pode ‘podre’ ser uma dimensão futura
ou o alerta de um prado adulterado
Contudo, para um verso realista ganhar tempo
nada é podre – é reciclável

Um pedido aos meus amigos que são gente

2005-06-14T00:13:00.000+01:00

Cada vez mais confrades se acham no direito de fechar os comentários adstritos aos respectivos blogs, para não terem que levar com energúmenos que por lá vomitam postas de pescada (eu diria, de faneca) incomestíveis. Tenho imensa pena mas não têm razão.

Comentários vis, num sistema aberto como é este da blogosfera, sempre há-de haver. E o que se perde afastando os amigos e críticos respeitáveis é mais importante do que o que se ganha por bloquear os gonorreicos e abstrusos militantes da infâmia.

Merda, meus caros, há-de sempre haver. Mas isso não pode - nunca - impedir as flores.

PS. Já agora, e dirigindo-me aos militantes da merda: andem cá brincar comigo que eu não me importo!
Se te armas em facho e não te revês em gente boa que por cá passa, mete a G-3 no cu, com cravos e tudo, enquanto balbucias o 'Avante Camarada'. Se te armas em comuna execrável que não suporto, sopra no escape de um Volvo S-80 e faz de conta que estás em Auschwitz. Se paneleiro és, mete no cu um rabo de raia; é fatal. Se o problema é mesmo inveja ante a incomensurável inteligência que por aqui perpassa, faz-te ao self-broche, menino, que ainda calhas no Livro do Guiness.

E disse.

E a notícia do dia é...

2005-06-14T00:01:00.000+01:00

... Um cirurgião dentário português que inventou uma nova maneira de fazer transplantes de dentes. Saiu na BBC, em todo o Mundo.

Pergunta ao próprio: Como é que você conseguiu afastar os filhos-da-puta para poder trabalhar em paz e ter sucesso?

Vasco e Cunhal (e também Eugénio)

2005-06-13T16:06:00.000+01:00

Não deve ser fácil ser comunista neste demasiado prolongado fim-de-semana. Os dois homens que nas últimas décadas mais preencheram o imaginário dos portugueses que perfilham a ideologia comunista 'combinaram' deixar este mundo quase em simultâneo.

Eram homens diferentes. Vasco Gonçalves foi intérprete da História, Álvaro Cunhal foi dela maestro. Vasco era um voluntarista, Cunhal era um estratega. Vasco vai a enterrar debaixo da bandeira nacional. Cunhal tapado com a do Partido Comunista.

Morreram ambos entre um Dia de Portugal e uma noite de Santo António.
Paz às suas almas.

PS. Pela mesma hora sou informado de que morreu Eugénio de Andrade, poeta a que na minha adolescência devo algum do primeiro impulso para as letras. Paz à sua alma.

PS2. Que raio de fim-de-semana...

De ti

2005-06-13T02:22:00.000+01:00

Eu ando à procura do clitoris que ostentas. Aquele que, erecto e consumível, pronto para o frémito que é o seu, se estica em frente e muge a boca que o dilata.

Eu procuro o orgasmo feminino. Aquele que estica as pernas até doer os tornozelos e os dedos dos pés ficarem hirtos. Aquele que começa com língua nos quadris e faz tremer joelhos de mãos dadas.

Eu quero bicos de mamas chamando por um momento e as mãos excêntricas activas pelo corpo.

Eu quero continuar quando já só amor me calha e transformá-lo no fácil frémito da verdade.

Eu tendo em festas pelos ombros e cabelos e logo então penetro sem piedade. E pelas minhas mãos passam saudades, antros, monstros e ansiedades. E no entanto...

É o teu corpo, então, arqueado e ágil, que mostra a quem passa que é fácil namorar. Mais me lembra o teu laço. Mais me cuida o teu cuidar.

De ti. Nua.

Carcavelos

2005-06-11T03:41:00.000+01:00

Vamos lá então falar de Carcavelos.

A malta que pode (há quem não possa) vai para a praia num dia de folga ou feriado espraiar os cornos e o corpo que bem merece. Vai daí, a miríade de pretos e brasileiros que por lá caminha lembra-se de ultrajar a praia mais perto da capital do Império, roubando telemóveis e outras utilidades brancas.

A malta estarrece. Porquê?

Só pode ser porque é burra. Carcavelos, que Deus tenha e guarde, sempre foi praia de pretos. Nunca percebi, das poucas vezes que lá fui,o que andavam a fazer por lá esses nossos irmãos de cor, rádio alto e possidónia roupa.

Agora percebi. Portugal é um País seguro. Ora que sítio melhor que um país seguro para fazer assaltos?

A brincadeira assume contornos hilariantes: como na Amadora está tudo fodido, os polícias de Cascais (zona calmíssima onde fica Carcavelos) foram deslocados. Os meliantes leram bem a mensagem.Se os polícias foram deslocados de Cascais para Amadora, 'bora' aí roubar para Cascais.

Schengen, Schengen, Schengen!!!! Três vezes Schengen!!

Perguntas

2005-06-11T00:17:00.000+01:00

Já passou pela cabeça de alguém que, se calhar, os europeus estão a votar somente contra AQUELE Tratado Constitucional? E que se ele fosse diferente poderia ter obtido outro resultado nos referendos até agora realizados? Que porventura nem todos os que votaram NÃO são adversários da ideia de Europa, mas apenas contra a PECULIAR FORMULAÇÃO daquele Tratado em particular?

Já lhes passou pela cabeça que, na base da democracia, está o sentimento do Povo, que depois os parlamentares se encarregam de passar a Lei? Já pensaram que, as mais das vezes, as tentativas vanguardistas encalham no conservadorismo e bom-senso popular? É assim tão difícil digerir o NÃO frrancês e holandês? Era assim tão imprevisível?

Êxodo

2005-06-11T00:11:00.000+01:00

A esta hora da noite (oo.15) tenho tantas visitas quantas as que costumo contabilizar por volta das três da tarde. Está visto, foi tudo embora.

Pategos, Lisboa está óptima!

Eles que partem

2005-06-10T01:39:00.000+01:00

Há pouco, uma hora ou duas, vindo ao invés do movimento da 'Pátria Porca', deparei-me com o êxodo dos tristes e dos crentes para o Sul. A fila dos pategos em fuga do País real já chegava a meio da auto-estrada de Cascais, eram apenas nove horas da noite primeira de um fim-de-semana como há séculos não havia.

Era vê-los. Barcos, roulotes, simples atrelados p'i'quenos ou caixas de periquitos, miudos atados nos bancos de trás, lá iam eles para o sul do desnorte lisboeta. Rumo ao sul, rumo ao sul, fulgor, fugir por uns dias deste país salafrário, inconsequente, doentio, socrático e menditício que nos atrofia o peito, o pito e as almas concomitantes.

Fugir.

Mas como é triste ver os numerários da crise, os votantes da maioria, os insurgentes da melhor hipótese, todos juntos num HL-22-33 em segunda mão, de mão no travão e na mudança de facto, a ir para o sul em que raramente acreditam.

São feios. São porcos. São maus. Mas são estes portugueses que, se não vão pagar a crise, sempre personalarizaram a Patuleia necessária da revolta.

Vão em vã fila indiana longuíssima, ordenados, em peidos de relógio São Jesus Cristo atempados. Vão condenados do Cacém para a Caparica, sabe-se lá bem porquê. Vão com Portugal com eles, oh yeah!

Vão. E quando voltam não sabem se são fãs do Tunel do Marquês