CLAQUE QUENTE

1 - Estava há pouco a ouvir o Paulo Branco (penso que toda a gente saiba quem seja) a falar sobre cultura. A falar. Sobre cultura.

Nem toda a gente tem capacidade para debitar dois erros em simultâneo. Não que falar, sobre cultura, seja um erro. Mas na boca do Paulo Branco é-o.

Passo de largo o facto de que a escova de fatos, o pente e - acima de tudo - o sabonete são hoje por hoje agentes culturais de uma popularidade que se aplaude. O desconhecimento destas realidades não abona em nada a aferição do nível cultural de qualquer agente. Adiante.

Faço aqui um parêntesis para explicar (não precisava, mas pronto) que nunca falei com o Paulo Branco, nunca me sentei com ele num café da Graça, nunca o cheirei sequer.

Paulo Branco é um exemplar bacoco da esquerdice tutelada que domina a cultura minimal do País. Passa a vida a dizer mal do pouco de bom que Portugal é, que é sê-lo. Para ele, os sucessivos governos deviam apoiar os seus 'criadores' a fazer menos que nada, para que assim se dedicassem a nada fazer. Ou pior: a fazer merda.

O problema desta cáfila de desanimatógrafos é só um: porque é que a Mãe gosta mais do outro menino? Parafraseando um conhecido lider de opinião, só diz mal do mundo da política e do futebol quem não conhece o espectro cultural português.

Paulo Branco, como outros menos conhecidos pseudo-desintegrados e anarradicais do seu tempo, está sempre a falar. De cultura. Já que tem tempo de antena podia ao menos fazer mais. Dou só um exemplo: ajudar os principiantes a entrarem nesse mundo complexo que são as artes lusitanas.

A forma como ele bocalmente se desbrocha a comentar os aléns anunciados de um epifenómeno mediático chamado Manuel de Oliveira, avaliza-me a desistência de frequentar estes 'meus' vai para mais de uma década. Não há a mínima pachorra.

2 - Estava há pouco a ver como os australianos resolveram o problema da extinção dos crocodilos. A tese rebatida era, em suma, a seguinte: os crocodilos são perigosos, comem gente, e as suas peles são pagas a peso de ouro por uns bobichas iconoclastas lá do Faubourg St.Honoré. Síntese rápida: há que matar crocodilos.

A questão subsequente é que os bichanos não se reproduziam à velocidade das traulitadas dos 'aussies'. De caminho, uma associação ambientalista frequentada por gente de voz grossa propôs o seguinte: como precisamos dos bichos para fazer dinheiro, há que preservar a espécie senão acaba-se o 'cacau'. Vai daí, começaram a proibir a matança generalizada. Ora aqui está 'um dois em um' correctíssimo: teremos crocodilos até ao findar dos tempos e a Hermés não se inibe de fazer aquelas malas pindéricas usadas por velhas sem problemas de gravidade peitoral ou tuberculose monetária.

É assim que eu me deleito com ideias puras de ambientalismo.

3 - Por uma qualquer razão cultural (ou outra, talvez degenerescência genética), existem sportinguistas. É um dado de facto que não vale a pena escamotear. No passado domingo, durante o jogo que opôs a impopular agremiação alvaláxica ao grandioso Futebol Clube Penafiel, muita da lagartagem presente no recipiente desportivo que tem sede no lado errado da segunda circular ostentava (maneira de dizer) cachecóis do clube mais representativo da segunda maior cidade espanhola.

Não se percebe o facto. Se era por uma questão de identificação, deveria a lagartosa gente usar artefactos do Atlético de Madrid, que é o segundo clube com mais adeptos na capital do país vizinho. Se era por razões de subserviência peninsular (e toda a gente sabe que os bravos de 40 eram benfiquistas antes do tempo) deveriam os leoneses vestir as cordas de Egas Moniz. Mas nunca por nunca as cores de um adversário do seu ínclito vizinho. Não lhes fica bem e, além do mais, traz ao de cima a sua verdadeira essência: gatos domésticos a quem o dono pôs juba e rugido electrónico numa brincadeira de carnaval.

Dá cá a patinha.