segunda-feira, março 7
O teclado
Talvez eu não saiba usar este teclado como se fosse um piano. Ou talvez não lhe bata melodiosas as palavras que escrevo necessárias. Mas quantas vezes o sinto. Compor. Lento, vivace, allegro ma non troppo. Encarar a escrita como se fosse canto, o único que me assiste, já que o outro não domino. E percorrer as teclas, agora o C e depois o A, voltar ao V e fechar com P, mesmo que seja impossível ou idiota. Pôr vogais no meio e soletrar frases com carácter, com sentido. É esta a ânsia única que volta sempre, não me escapa. Queira Deus que não se afaste de mim.
Percorro as teclas com cuidado, porque é delas a melodia que me excede. Às vezes imprimo-lhes uma forma selvagem, deixando-as à toa da improvisação. Trato-as mal. Trato-as bem. Deixam-me explicar o que me dói e o que me dá coragem. O que sinto apenas quando penso ou às vezes mesmo antes disso. Outras vezes falam comigo e eu cedo à tentação de lhes dar voz.
As teclas lá estão à espera de um bater de corações, corações na mão. Servem-me a mágoa, a crítica e a aversão. Mas também a glória, principalmente a futura, que a outra não existe ou foi-se embora antes do prémio. À minha frente, um teclado firme, decente e fiel, espera por mim para pintar o retoque na batalha do dia um. Esperando a razão que não volta, a ideia que esmorece, o pedido eterno e conhecido. Um teclado que vale mais do que eu. E que no entanto, lá no fundo, espera por mim, tocando a requinta e o batuque.
Um teclado honrado pelo instinto, pela quimera, pela revolta. E pelo génio de que um dia brotará a grande sinfonia.
Percorro as teclas com cuidado, porque é delas a melodia que me excede. Às vezes imprimo-lhes uma forma selvagem, deixando-as à toa da improvisação. Trato-as mal. Trato-as bem. Deixam-me explicar o que me dói e o que me dá coragem. O que sinto apenas quando penso ou às vezes mesmo antes disso. Outras vezes falam comigo e eu cedo à tentação de lhes dar voz.
As teclas lá estão à espera de um bater de corações, corações na mão. Servem-me a mágoa, a crítica e a aversão. Mas também a glória, principalmente a futura, que a outra não existe ou foi-se embora antes do prémio. À minha frente, um teclado firme, decente e fiel, espera por mim para pintar o retoque na batalha do dia um. Esperando a razão que não volta, a ideia que esmorece, o pedido eterno e conhecido. Um teclado que vale mais do que eu. E que no entanto, lá no fundo, espera por mim, tocando a requinta e o batuque.
Um teclado honrado pelo instinto, pela quimera, pela revolta. E pelo génio de que um dia brotará a grande sinfonia.
2 Comments:
O que é feito da folha de papel e da sua assombrosa figura para o escritor ou, pelo menos, para quem escreve? O teclado assemelhou-se ao piano e substituiu o papel e a caneta / tela e pincel. Trocámos as similitudes, mas a ânsia permanece. (Para muita gente lá de um sítio que eu conheço devotado á comunicação, isto seria o princípio de uma tese... :)))
By 
AS, at
março 07, 2005
Com o jeito que tens para computadores e teclado, vai mas é pensando em escrever a tal sinfonia à mão...
By PluribusUnum, at
março 07, 2005
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O que é feito da folha de papel e da sua assombrosa figura para o escritor ou, pelo menos, para quem escreve? O teclado assemelhou-se ao piano e substituiu o papel e a caneta / tela e pincel. Trocámos as similitudes, mas a ânsia permanece. (Para muita gente lá de um sítio que eu conheço devotado á comunicação, isto seria o princípio de uma tese... :)))
Com o jeito que tens para computadores e teclado, vai mas é pensando em escrever a tal sinfonia à mão...
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